Más que un museo.

Cursaba tercero básico había ido a Casa Musical a preguntar por los precios de las flautas, después me dio por caminar por las calles de la zona 1,  tengo la vaga idea de que ese primer encuentro lo tuve en las cercanías de la iglesia Santo Domingo, o ahora con la nieve de los años lo habrá inventado mi imaginación  pero fue dentro de un edificio color blanco, me detuve cuando vi el rótulo del anuncio: El Diario de Ana Frank.  Ya no recuerdo si la entrada era gratuita pero tuvo que haberlo sido porque yo siempre anduve solo con…

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Un paréntesis.

Hoy debería de estar escribiendo la historia semanal de Transgredidas llevo atrasado un día, debí de publicarla anoche o a más tardar hoy en la mañana y no lo hice;  ni la escribí  ni la publiqué. Tampoco he escrito la de Los Emigrados seguramente lo haré en el resto de la semana o me ponga en huelga y publique ambas hasta la siguiente. Es lo que admiro de las  periodistas columnistas que llueva, truene o relampaguee está su artículo puntual yo aún no he llegado de  a ese grado de madurez ni de responsabilidad y no es excusa, a mí…

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La desconocida.

Durante años me senté frente a la hoja en blanco a tratar de escribir este relato y me fue imposible: no fluía, me llenaba de estrés, me enojaba, volvía empezar e intentaba de nuevo al siguiente día y me pasaba lo mismo. Hasta que hace poco que  tomé una de las decisiones más importantes de mi vida: dejar ir…, comprendí muchas cosas de las que antes no tenía siquiera noción. Paciencia me dije, en algún momento tendrá que salir, nunca imaginé que sería hoy. Gracias Gurú por soltar mis cadenas me has hecho libre.Te amo. Llegó un medio día de…

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Lo mínimo de ser varón.

De un tiempo para acá he aprendido a respetar mi locura y a amarla emancipada, sé que no todo lo que escribo agrada a  mi familia – y tampoco es obligación- pero yo he decidido ser fiel a mi trastorno que es el que me mantiene viva y a mi alma que es la que enamora a mi poesía.  Que mis letras no les hieran, porque no es con esa intención. Hace una semanas vino mi hermana con la novedad de que: “Negra  ya sé por qué vos tenés loquera con la bicicleta, me contó mi tío Jorge que cuando…

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Orgía en el apartamento 18.

Aquella noche: tocan la puerta del apartamento que rentamos mi hermana-mamá y yo, estoy sola mi hermana no ha llegado de trabajar, estoy en la sala acostada en el suelo panza arriba  sumergida en las páginas de La Señora Dalloway, alguien toca la puerta, dejo que insistan me levanto con mi parsimonia de cavernícola encuevada, me asomo por el agujero de vidrio y la veo, camino de puntitas  para no hacer ruido alguno y me vuelvo a acostar con mi libro, ella insiste es la vecina  gringa, sesentona y  soltera del apartamento 14. ¿Qué quiere ahora? Pienso para mis adentros,…

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Trabajo infantil.

Este es de esos temas en los que yo me siento y tengo absoluta propiedad para hablar, pero más la tiene mi mama y mi abuela y mi papa y mis bisabuelos, más la tienen mis ancestras ya que todos y todas vivieron por necesidad y por hambre  – también como un patrón de crianza- la experiencia del trabajo infantil hasta que unas parieron y otros se hicieron Tatas  y heredaron la misma cadena a sus crías…  ¿Las razones? Hay miles. Como millones  son las familias en el mundo entero que también lo han vivido.  Diría que un gobierno que…

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Apolinario.

Está sentado sobre una llanta vieja de camión junto a otros niños que también van de paso y se dirigen hacia Estados Unidos. Llegó a pedir alimentos al  albergue para migrantes “ La 72”  ubicado en Tamaulipas, México. Tiene doce años  de edad se llama Apolinario  es peruano de Arequipa. Comparte el almuerzo con varios niños y adolescentes de Honduras, Colombia, Guatemala, El Salvador, Nicaragua y México, todos albergan la ilusión de llegar al país del dólar verde. Niñas  que viajan solas que decidieron migrar para escapar de la miseria, de la explotación laboral infantil y del maltrato familiar, todos…

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