Las imágenes de guatemaltecos manifestando frente al Congreso de la República el viernes por la noche y exigiendo la renuncia de los diputados traidores, se deslizaban por los aires como versos de un poema de amor en velada de luna. Aquello fue un abstracto de una Guatemala de ensueño, lejana, irreal, inalcanzable que entre la podredumbre lucha por reverdecer. Tan hermosos los versos de aquel poema que fue como ver la tapisca del maicillo en cerro árido a finales de octubre. Sigue leyendo →

#Guatemala #TeQuieroLibre

Cuando ganó las elecciones Otto Pérez Molina, pensé que Guatemala había tocado fondo, una sociedad que fue incapaz de enjuiciarlo por los crímenes de lesa humanidad lo estaba llevando a la presidencia, aquello fue una puñalada por la espalda a los familiares de las víctimas y una falta a la Memoria Histórica y a la dignidad, de por sí.

Nos lo tuvimos que calar hasta que a saber ni cómo la justicia empezó a resollar, una justicia vapuleada, mancillada, desaparecida, enterrada en cuanta fosa clandestina existe en la historia guatemalteca. Una mancilla con rostro de niños agonizando por hambruna, de niñas vulneradas en lo más puro de su ser, de campesinos y jornaleros explotados históricamente. De miles de migrantes que en el desarraigo de la diáspora y el sacrificio de las remesas, sueñan con el retorno a la patria que los echó. Sigue leyendo →

El sistema les brinda constantemente a los guatemaltecos, la oportunidad de reivindicar y hacer las cosas bien por lo menos una vez en la vida. Les grita, atiza, los empuja, los coge, acosa, humilla, violenta, los tortura, escupe, asesina y los desaparece, todo con tal de ver si son capaces de reaccionar y actuar con agallas.

Bueno pues, todo está servido en bandeja nuevamente, y ya vieron que Jimmy Morales fue una farsa, que los majearon, que fue la estaca que les metieron en el candelero, a todos aquellos que con su doble moral y su fe cachureca, en muestra clara de egoísmo e idolatría, siguieron el camino de los vasallos; con sus mentes colonizadas, con su racismo a flor de piel, con su clasismo pretencioso, y su homofobia de puritanos. Con su ignorancia de estudiados y su irresponsabilidad de solapadores. Sigue leyendo →

Entré a estudiar al colegio Ave María de la Asunción en el año 1993, por la tarde, a primero básico y egresé en 1995 para luego cursar el magisterio de Educación Física. Pertenezco a la segunda generación.

De aquellos años guardo gratos recuerdos, el carisma y la jovialidad del profesor Byron, y jamás podré olvidar a nuestra maestra guía, seño Sonia, a la que le tocaba lidiar con una sección de firmitas como la nuestra y en particular conmigo que era imposible de tratar. La seriedad y el brío de seño Reyna, a quien nunca vamos a olvidar. Como tampoco al profesor Marco Antonio Zepeda que hizo hasta lo imposible para que aquella sección de causas perdidas tuvieran cimientos básicos de Formación Musical. Siempre lo recuerdo cuando voy a recitales al Centro Sinfónico de Chicago. Vienen a mí en esta diáspora las tardes en aquel pequeño colegio que le dio a mi adolescencia el nutriente que no permitió que la adversidad me venciera. Sigue leyendo →

Eran los primeros días de la década del noventa y Ciudad Peronia comenzaba a llenarse de champas, de gente que llegaba de otros arrabales y del occidente del país a invadir el sector al que ahora se le conoce como El Mirador. Aquellos eran montarrales, calles de talpetate y un mercado al aire libre, un tierrero donde los vendedores tiraban costales y cajas de cartón para que sirviera de mesa para poner sus ventas.

Una parada de buses con dos o tres ruleteros, una gran planada a la orilla del basurero del barranco del mercado, a la que con el tiempo convirtieron a punta de pelotazos en el campo de fútbol del arrabal. Ciudad Peronia era el rostro vivo de la miseria y el olvido. Colindaba con la aldea La Selva y el Calvario, más arriba al pie de las montañas verde botella se instaló una base militar, soldados en su mayoría del occidente del país, que apenas hablaban español, niños juguetones a los que nunca les tuvimos miedo. Niños a los que con los años les íbamos a vender helados, pupusas de chicharrón, atoles y choco bananos y nos pagaban a fin de mes. Sigue leyendo →

Mi mundo cambió, no el día que emigré, no al convertirme en extranjera, no al elegir mi auto exilio, ni en la agonía de la diáspora, mi mundo fue arrancado de raíz la tarde que llegué a mi casita en Ciudad Peronia, en 1998 y la encontré vacía.

Desde aquella tarde no tengo nido, desde aquella tarde mi mundo se convirtió en un limbo, en un abismo insondable. Un vacío que desde entonces me devora, y a veces se convierte en una boca gigante que me traga y en otras en un mar abierto en el que me ahogo. Tiene formas de precipicios en los que caigo, fango por donde me arrastro, fuego que me quema. Un vacío que me arranca la piel, que me enmudece, que me encierra, un vacío que me duele, un vacío como hiel, como astilla, como una herida abierta. Un averno.

Mi melancolía no ha mermado con los años, al contrario, se profundiza y le da forma a mi constante catarsis escrita. Mi letras nacen de mi inconformidad, de mi cuestionamiento, de mi dolor, de mi angustia, de mi ansiedad, de mi queja, de mi silencio.

Mi poesía, mi poesía nace de mi caos, de mi delirio constante, de mi desconsuelo.

Una tarde de mayo, después de haber pasado una semana agonizando, enfurecida, desconsolada, en carne viva comencé a escribir los poemas que conforman el poemario Desarraigo. No tienen armonía, no son dulces, al contrario, tienen la hiel de la melancolía, el amargo de la distancia y el añejo de la remembranza.

Son los poemas que más me han dolido, los que muestran mi desnudez, la vorágine de mis emociones y el agridulce de la reminiscencia.

Poemas que le escribí a Ciudad Peronia y a Comapa, que son mi raíz, mi aridez y el sollozo que en la distancia se torna en evocación.

Desarraigo es mi libro número 12 y el poemario número 8. Desarraigo es la niña heladera, añorando el mercado, los charcos en invierno, las cabras en la arada, los barrancos, las montañas verde botella, la casita de adobe en su pueblo natal, el árbol de plumajillo, la piedrona, las manos de los abuelos, el canto de las chicharras.

Desarraigo es la transparencia de mi ser entero, desnudo e inestable.

Si hay un libro que me define, de los que he escrito, es este poemario. Toda mi vida se compacta en esos 19 poemas. Uno por cada año que llevo fuera de mi gran amor, Ciudad Peronia.

Está disponible  en Amazon  y se puede adquirir desde cualquier país donde Amazon tenga plataformas.

Si usted va a compartir este texto en otro portal o red social, por favor colocar la fuente de información URL: https://cronicasdeunainquilina.com/2017/08/04/desarraigo-mi-melancolia-en-19-poemas/

Ilka Oliva Corado. @ilkaolivacorado contacto@cronicasdeunainquilina.com

04 de agosto de 2017, Estados Unidos.

Mis amores, les comparto la reseña en español que hizo Andrea Pezzé sobre mi libro de Travesía, ya publicado por la editorial Adizioni Arcoiris  en Italia.

La larga noche de una indocumentada guatemalteca

Existe un sinnúmero de obras literarias en las que, tras una larga estela de hazañas, descubrimos su esencia real, el ensueño. La costumbre de otorgarle a la literatura una densidad onírica (herencia shakespeariana, calderoniana) es tan arraigada que a menudo sospechamos de la veracidad de una historia. Al no parecernos admisible, viramos hacia la conclusión de que nos encontramos frente a la narración de un sueño. Se conocen densos trabajos críticos (por ejemplo, alrededor de algunas aventuras del Don Quijote) que tratan de demostrar que el tiempo de la historia se acerca mucho al cero, y el tiempo de la narración es más o menos largo. Dicho de otra forma, puede pasar que aunque no se nos ofrezcan claras referencias al sueño, estamos convencidos de que sí lo es. Sigue leyendo →

Mis amores, les comparto la reseña en italiano que hizo Andrea Pezzé sobre mi libro de Travesía, ya publicado por la editorial Adizioni Arcoiris  en Italia.

Scritto da  Andrea Pezzè

Sono numerose le opere letterarie che, alla fine di un lungo dipanarsi di peripezie, si mostrano nella loro essenza, un sogno. Tendiamo così tanto ad attribuire alla letteratura la densità delle nostre materie oniriche (eredità shakespeariane, calderoniane) da sospettare spesso sulla plausibilità di una narrazione. Se non ci sembra credibile, allora deve trattarsi di un sogno. Ci sono lavori di critici (ad esempio, su alcuni episodi del Don Quijote) volti a dimostrare che il tempo della storia è molto prossimo allo zero, mentre quello della narrazione è più o meno lungo. In poche parole, anche quando non ci vengono dati espliciti riferimenti al sogno, insistiamo sulla possibilità che lo sia.

Sigue leyendo →

Mis amores, les quiero compartir el enlace de una entrevista radial que tuve el día lunes en la mañana, en el programa radial El Periodismo Idiota, en Tucumán, Argentina. Es una entrevista que nunca olvidaré, porque Sol, la directora del programa me dio una sorpresa increíble, tenía ahí de invitado para mí, a Adrián Sosa, cantor, sobrino de Mercedes Sosa; y bueno ustedes saben mi historia con Mercedes y la Violetona Parra. No solo pude saludarlo, Adrián, tan lindo, me cantó Volver a los 17, de la Violetona que ha interpretado maravillosamente Mercedes Sosa.

Ni en mis sueños  yo iba a imaginar algo  así. A veces la vida, tiene esos instantes dulces, mágicos, maravillosas, inolvidables.

Les dejo el enlace del audio y agradezco de nuevo a Sol y a Adrián, por esa linda sorpresa, y a la gente linda de Tucumán.

Besos,

Ilka.

Audio

Mis amores, les dejo el enlace de la entrevista radial que me realizaron ayer en el programa, Pueblo Chico Historia Grande, en Argentina.

Besos.

Ilka.

Translated  by Marvin Najarro 

The day you were in Arsenal, and while you were talking to the crowds, I was driving in the streets of Chicago, I was at work and my employer had sent me to run an errand, I connected the hearing aids to the cell phone and I heard, via Facebook, your political vindication; I had to park immediately when you introduced the young Bolivian who worked as a vegetables picker; I cried as a child, I felt that with him you named all the day laborers of all times. In his gaze of immigrant was reflected the yearning of thousands, mine included. 0nly we, the immigrants, know what it is to live in another’s home. And I won’t even tell you about the undocumented, I’ve been living without documents in the United States for 14 years and working in a thousand jobs. What broke me down was to see you next to him, as equals, treating him as a human being, as an entity of change, and you there with a project of government and society that treats everyone equally, with the same rights, and development opportunities, this was an act of political and human consistency.

Sigue leyendo →

Mis amores, les comparto aquí, las fotografías de la respuesta de Cristina a mi carta, en las redes sociales, no solo me saludó, también tuvo la humildad de compartir el enlace de la carta desde mi blog personal.  Después les cuento lo que sentí y siento con todo esto, por el momento estoy todavía flotando en el espacio.

Besos,

Ilka.

Posdata: Dar clic sobre la fotografía para ver tamaño completo.

Mis amores, les comparto este video que me hizo llegar Martín Grifo, uno de sus productores, con imágenes de la previa de Cristina en Arsenal a las que le agregaron el audio de mi carta abierta, agradezco el tiempo y la dedicación. Somos Patria Grande. Gracias. Ilka.

Mis amores, comparto con ustedes la publicación de Diario Registrado, respecto al mensaje que me envió Cristina en sus redes sociales.

Sí, se comunicó conmigo en público, pero después les cuento de eso, aún no logro asimilarlo, estoy flotando….

Ilka.

“Te escribo estas letras, con admiración y agradecimiento, sos uno de mis grandes amores, porque me hacés soñar con un mundo más humano, en el que todos sin distinción seamos vistos como iguales”, escribió Ilka, un inmigrante guatemalteca que vive sin documentos en Estados Unidos. Cristina agradeció sus palabras y su voz (porque le mandó también un audio) y compartió la carta en las redes.

“Ilka es guatemalteca. Pero vive en Estados Unidos hace casi 15 años. Ilka, desde lejos, se sintió identificada con la historia de Pablo, el productor boliviano que nos acompañó en Arsenal, ¿se acuerdan?
Bueno, se reconoció en su mirada y en su historia, y me escribió esta increíble carta que acompaño con su maravillosa voz…
Gracias, Ilka. Leí tu carta y escuché tu voz. Quiero decirte que ambas me conmovieron mucho y que no las sentí únicamente para mí. 
Supe que eran también para Pablo y para todos los migrantes latinoamericanos. Gracias otra vez.”, escribió Cristina Kirchner en las redes y compartió la carta de Ilka.