Categoría: Relatos

Comenzaba a despuntar la primavera estadounidense y ese sábado por la mañana yo preparaba el café, justo cuando mi hermana abrió la ventana de la cocina que da a la calle pasaba un grupo de ciclistas, emocionada anunció que me inscribiría en el club de ciclistas del pueblo (es ciudad, pero yo prefiero decirle pueblo) yo con la bolsa de café (de Guatemala) en la mano refunfuñé: no gracias, amo mi soledad. Es que no me gusta verte sola en la bicicleta, parecés pepe. Pero es la soledad que yo escogí, no me gusta andar en manada. Uno necesita de…

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El viernes llegó mi hermana con dos galones de leche, con un pastilla para cuajar y con la bulla que iba a hacer queso. ¿Queso? Pensé mientras la veía echar la leche en un trasto ancho para que sacara la crema. Pelu, ¿queso? Pero si vos nunca has hecho queso. Pues sí pero hoy lo voy a intentar. De las dos la que más añora las cosas de la casa es ella pero no las expresa, se las guarda, entonces cuando tiene estas sus lunas yo las celebro tanto. ¿Cómo se hace el queso? Me preguntó cuando deshacía parte de…

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Les voy a vender la casa y se van a quedar sin nada, comenzó a decirnos mi mamá en son de burla cuando se le metió a ella y a mi papá que querían comprar un tráiler, nada más y nada menos que con el dinero de la venta de la casita en Ciudad Peronia. ¿En qué cabeza cabe vender una casa para comprar un tráiler? Le decíamos mi hermana-mamá y yo, que éramos las mayores, mis hermanos aún no alcanzaban a entender la magnitud… El terreno de esa casa lo engancharon mis papás pero las que pagamos las mensualidades…

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Despierto de un salto en la cama, sudando, el cuerpo temblando. Veo el reloj son las 11:45 de la noche, mañana tengo que entrar de madrugada al trabajo, trato de volver a dormir pero no puedo. Me levanto, voy a la cocina por un vaso de agua, me vuelvo a acostar y me abrazo a la almohada, mañana tengo que entrar de madrugada al trabajo. Dormí Negra, dormí, me digo a mí misma mientras trato de volver a conciliar el sueño. No puedo. ¿Qué soñabas? Me pregunto tratando de averiguar la razón de mi sobresalto nocturno. Comienzo a recordar lentamente,…

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Nunca planifico los textos que escribo, fluyen instantáneamente, por esa razón son tremendamente emocionales, yo misma soy emocional. Nunca vuelvo a leer un texto después de haberle puesto el punto y final. Lo dejo ir para que busque su propio destino. Pues mi escritura es absolutamente catártica. No me interesa dejarlos descansar para volver a ellos y corregirlos días después, pues no hay nada que corregir en la locura. No me interesa perfeccionarlos y minimizarlos para convertirlos en objetos para exposición. ¿Guillotinarlos, para qué? ¿Para que calcen en otro mundo que no es el mío? ¿Para que dejen de ser…

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