Categoría: Relatos

También hubo una razón para ese cambio en mi vida: la escritura. Yo iba a seguido a cumpleaños, casamientos, posadas, convivios y eventos sociales de la comunidad latinoamericana en la ciudad. Como miembro de la comunidad conocí muchas personalidades, fui a reuniones comunitarias que tenían que ver con migración, política, cultura y deportes. También fui engañada en infinidad de ocasiones por esas organizaciones “pro” Guatemala y Centroamérica que hacen negocio con la nostalgia de los inmigrantes indocumentados, porque hasta ahí no me había dado cuenta de su finalidad. A todo decía que sí porque para mí era importante apoyar y…

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Desde que leí Cuando era puertorriqueña, quedé impresionada con su maravillosa escritura y me volví adicta a las letras de Esmeralda Santiago. La sentí tan cercana, su historia de vida era como la de miles que nacemos y crecemos en los arrabales; cada letra, cada calle, cada detalle era una copia en papel calco del arrabal de mis amores. Similares circunstancias vivimos los que crecemos en la alcantarilla. Leerla se convirtió en una necesidad, la profundidad y la sencillez para relatar las tragedias de la vida y la transparencia para expresar el dolor de migrar y la agonía de la…

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Hace unos días me topé  con un negro, prieto, azabache, hermosísimo. De esos hombres hechos a mano. Con esa herencia africana en cada célula y que afloraba en su piel, en los gestos y en la mirada. Levité. Me fascinan los negros oscuros tirándole a azul petróleo. Tuvimos un cruce de miradas y se detuvo el tiempo, todo él era África, (esencia que me trastorna) iba vestido en pantaloneta y playera de mangas cortas, el sol del verano había bronceado su   piel caoba y acentuado la hermosura de sus músculos torneados.

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Cuando conocí Comapa me enamoré perdidamente de mi pueblo natal y supe que ahí quería pasar el resto de mi vida. Mi abuelo, campesino y mozo toda su vida trabajaba la tierra en su parcela, y cuando yo iba de visita al pueblo, machete y azadón en mano me iba con él al terrero. Para los primeros días de mayo sembrábamos con la esperanza de que lloviera en aquel pueblo árido. Las milpas no pasaban del metro de largo y nunca vi una mazorca galana, todo crecía y se desarrollaba a medias, como los niños.

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La vida que siempre sorprende cuando uno menos lo espera, hoy en el trabajo el niño que cuido sacó de su cajita mágica una bolsa de cincos que le habían regalado para su cumpleaños, y me preguntó que si podía enseñarle a jugarlos ya que yo le había dicho que de niña en Guatemala los jugaba. Lo vi con su bolsita de cincos en las manos y se me aguadaron las piernas; una sensación extraña, una emoción inexplicable, un alud de recuerdos acompañados de sonrisas, siluetas borrosas, tierra mojada, y de los rostros de mis amigos de infancia me aguaron…

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