Cada año el Estado de Illinois escoge entre los primeros días de abril para que la comunidad saque a las puertas de sus casas lo inservible, pasan camiones con contenedores recogiendo este tipo de basura clasificada y es vertida en un lugar distinto al del basurero central. Siempre he querido escribir sobre esto pero por alguna razón – de las mil mariposas sobrevolando en mi maceta constantemente- dejo pasar la oportunidad. Hoy no es el caso. Siempre se lee en los periódicos, revistas y se escucha en medios de comunicación, en conferencias de estudios realizados en cuanto a población migrante…

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Yo recuerdo que cuando estaba en los básicos salió la moda de ponerse pantalón campana y usar esos zapatos de plataforma a los que mi mamá les llama zancos. En la casa las contadas fotografías de mis padres en su juventud recién unidos tienen como paisaje los surcos de algodón de la finca la Pangola. Son reliquias que se atesoran con sentimiento blindado a toda transgresión.  Las fotografías de papel Kodak se lee en el reverso. Cuentan que los trabajadores  aprovechaban el descanso del día domingo  y la visita del fotógrafo que llegaba a las fincas  una vez cada dos…

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No es la primera vez que me sucede ya llevo nueve años y seis meses en este  país en existencia  de inquilina. Ser migrante no es fácil pero ofrece la enorme ventaja de empezar de cero y construir nuevos andamios, de descubrir nuevos senderos. Llevo años –desde que me dio por escribir- que personas me escriben o me llaman por teléfono para preguntarme cómo le hice para tragarme el ego de ser maestra en mi  país y de trabajar limpiando casas aquí. Otras con la queja de haber dejado familia, amistades, oportunidades de trabajo  para  sorprenderse de haber venido a…

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