Haru.

Se liberó. Se cansó del ahogo en la oscuridad de su habitación perpetrada por fantasmas de frontera. Haru originaria de Perú emprendió el viaje con su maleta de ilusiones rumbo al país de los sueños rotos. Iba a reencontrarse con sus padres quienes habían migrado ocho años antes por la misma vía, la de la invisibilidad. El pollero que la transportó desde su país por el trayecto de la clandestinidad la entregó a otro grupo de coyotes en Tijuana donde en teoría cruzaría la frontera hacia Estados Unidos en pocas horas, así se lo prometieron a sus padres que confiados…

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Jardín de infancia.

Ya de regreso en el troncomóvil le pregunto, ¿Pelu vos cuando estás alegre cuando  vivís una emoción muy grande sentís ahogarte, sentís que no podés respirar y que te falta el aire? Me contesta con su parsimonia de hermana-mamá: no Negra lo que pasa es que vos heredaste el mal de la abuela ambas sufren del corazón y del alma. Guardo silencio y veo en los arriates de la carretera las primeras flores de la primavera reventando en colores. Dos horas antes yo había amanecido eufórica la mañana nublada acariciaba mi ventana, ¡es buen día para sembrar! Pensé y le…

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Camina.

Camina. Llénate de infamia Y cubre tu rostro descarado Con el timo de la negación Camina siempre Empantanado Entre la ñusca y desvergüenza De la desmemoria y la traición Camina cobarde Negligente  y apropiado De tu vena emponzoñada Fiel a tu condición Impugna y veda Pues tu apurado riesgo proclama Tu celda, tu presidio Tu enjaulada contradicción. Ilka. Abril 26 de 2013.

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Conciencia y consecuencia.

Se dejó venir el temporal  cuando vi la fotografía de la multitudinaria marcha San Carlista, el corazón enardecido  dio vuelcos en batucada, estaban ahí las cipotas y los patojos que serán en el futuro los letrados y las guías… La esperanza en botón caminando codo a codo con la flor en esplendor, las catedráticas y catedráticos de mi Alma Mater, la universidad de mis querencias. Estaban ahí con el rostro descubierto caminando de frente con la espalda recta y los pies cansados no por gusto Violeta Parra escribiría aquel poema que ha sobrevivido la niebla del tiempo.  A mí también…

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Son topadas.

Son topadas decimos en mi pueblo.  Esas hembras son topadas. Cuando nos referimos a lo arrechas que son algunas mujeres. Lo triste es que solo algunas  contadas como las primeras  gotas de lluvia que anuncian un temporal y lo crean, esas pocas son capaces de encapotar el azul desnudo de un cielo, de bajar las nubes y convertirlas en niebla, tienen el poder de despertar tormentas y  de avivar  los truenos,  las tempestades  de perennes inviernos. ¿Qué haríamos todas las libélulas si fuéramos capaces de manifestarnos en el mismo río, ése que ahora están drenando? ¿Si las mosquitas y zancudas …

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Inamovible mazmorra.

Auténtica es la flor de asfalto que crece a pesar de todo, que se abre camino en la parte más dura del talpetate y emerge justo ahí donde nadie lo espera, en el inamovible asfalto. Inamovible pero  no para su ímpetu y lindeza. Crecen afianzadas a las ramas de los árboles ahí sacan sus raíces colgantes y florean las orquídeas sin un suelo fijo más que la savia de la  cáscara que las alimenta. A la orilla del  riachuelo crece el berro  verde su raíz no se pudre, se oxigena aun contra la corriente. En lo más árido de la…

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¡Aquí se respira lucha!

Aquí el alma está curtida, la herida sangra, la sangre hierve. Aquí la memoria clama, digna y honrada. Aquí las fosas clandestinas tienen nombre propio. Son hijos, madres, hermanas, padres, abuelas, ancestros, vida. Aquí la vergüenza nos invade y la frustración no es queja, es reclamo. Aquí las violadas fuimos todas, todas tenemos la vagina y el alma en rastrojos. Aquí la latente herida sangrante de la profanación nos tortura. Aquí los torturados fuimos todos, todos llevamos la cicatriz cortada. Todos la ofensa, todos la humillación, todas la burla, todas la inmunda injusticia, todos la soberbia impunidad. Aquí en la…

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