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El sacerdote Alejandro Solalinde  se encuentra en la nación estadounidense realizando un recorrido por varios Estados con  su Caravana Abriendo Puertas a la Esperanza. Lo acompañan varias personas que narran sus testimonios de travesía y  las consecuencias sufridas en  manos de grupos delictivos como carteles de la droga, autoridades migratorias y policías del sector.  Su intención es apoyar la reforma migratoria y pedir un alto a las deportaciones y separaciones de familias. El padre Solalinde es conocido internacionalmente por su lucha  incansable a favor de los derechos humanos de quienes atraviesan el territorio mexicano en forma indocumentada. Está a su…

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Ese día por la tarde Benita regresó  de la escuela estudiaba en la jornada vespertina y caminó lo de diario ocho kilómetros  en atajos, su madre  no estaba en casa tampoco sus hermanos, su padre había emigrado desde hacía dos años  a la capital trabajaba como agente de seguridad privada y regresaba solamente un fin de semana al mes. Benita  lavó el nixtamal y se fue al molino a hacer masa,  de regreso   en el camino se encontró con  su tío el único hermano de su madre quien sin mediar palabra la lanzó sobre la hierba y la desfloró. Antes…

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Se liberó. Se cansó del ahogo en la oscuridad de su habitación perpetrada por fantasmas de frontera. Haru originaria de Perú emprendió el viaje con su maleta de ilusiones rumbo al país de los sueños rotos. Iba a reencontrarse con sus padres quienes habían migrado ocho años antes por la misma vía, la de la invisibilidad. El pollero que la transportó desde su país por el trayecto de la clandestinidad la entregó a otro grupo de coyotes en Tijuana donde en teoría cruzaría la frontera hacia Estados Unidos en pocas horas, así se lo prometieron a sus padres que confiados…

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Aquí el alma está curtida, la herida sangra, la sangre hierve. Aquí la memoria clama, digna y honrada. Aquí las fosas clandestinas tienen nombre propio. Son hijos, madres, hermanas, padres, abuelas, ancestros, vida. Aquí la vergüenza nos invade y la frustración no es queja, es reclamo. Aquí las violadas fuimos todas, todas tenemos la vagina y el alma en rastrojos. Aquí la latente herida sangrante de la profanación nos tortura. Aquí los torturados fuimos todos, todos llevamos la cicatriz cortada. Todos la ofensa, todos la humillación, todas la burla, todas la inmunda injusticia, todos la soberbia impunidad. Aquí en la…

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La noche se ha prendido en llamas los tres mojitos que se ha bebido se le han vuelto sangre que circula de pies a cabeza, danza, danza la pista de baile está vuelta en brazas vivas. Lo abraza, lo besa, lo provoca con sus movimientos de cadera. Él quiere sacarla de ahí arrancarle la blusa a tirones y poseerla, perderse en cada poro de su piel, nadar en su río desbordado en corrientes de placer y erotismo pero ella, ella goza provocándolo la noche está joven y la pista de baile aun no se ha vuelto lava viva de volcán.…

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