¡Aquí se respira lucha!

Aquí el alma está curtida, la herida sangra, la sangre hierve.
Aquí la memoria clama, digna y honrada.
Aquí las fosas clandestinas tienen nombre propio.
Son hijos, madres, hermanas, padres, abuelas, ancestros, vida.
Aquí la vergüenza nos invade y la frustración no es queja, es reclamo.
Aquí las violadas fuimos todas, todas tenemos la vagina y el alma en rastrojos.
Aquí la latente herida sangrante de la profanación nos tortura.
Aquí los torturados fuimos todos, todos llevamos la cicatriz cortada.
Todos la ofensa, todos la humillación, todas la burla, todas la inmunda injusticia, todos la soberbia impunidad.
Aquí en la ladera de las voces enmontañadas se respira decencia y humildad.
Aquí en los cerros hay dolor y hay heridas vivas que se alzan en auroras de conciencia y memoria.
Aquí las noches guardan sollozos de lamentos y recuerdos lapidarios.
Aquí las calles relatan hallazgos macabros de milicia y traición.
Aquí los tapiales gritan lo que ustedes pretenden callar.
Aquí los muertos hablan lo que ustedes procuran enterrar.
Aquí el viento canta y la lluvia llora
La acongojada pena de mi corazón y mi mancilla
Aquí mis manos marchitas de penas cansadas, aun guardan la vigorosa esencia
del pueblo que quisieron exterminar.
Lozanos son los frutos de la semilla que en parte quemaron pero que no lograron calcinar.
Aquí, aquí, aquí hay un corazón latente de sangre roja efervescente que chilate no es, aquí espesa circula de cabeza a los pies.
Aquí hay más que una voz, un retumbante grito que es canto y es feroz, que no es súplica, pena, ni clamor, es la conciencia digna y la memoria que lucha respira.
Aquí nadie se da por vencido, aquí nadie baja la guardia, aquí se exige justicia, con la voz, con la sangre, con el alma. Aquí respira latente una herida una memoria de honra y conciencia, aquí sí hubo genocidio y los culpables tienen que pagar.
Ilka.
Abril 18 de 2013.
Tabucolandia.