Yo, marimacho.

Tocaron la puerta y asomé por la ventana vi que era Güisquil y su mamá, ella mal encarada lo tenía agarrado del pelo y de la nariz del patojo escurrían pitos de sangre que él intentaba tancar con un pañuelo. No quería abrir la puerta pero en eso apareció mi mamá en la sala y me dijo que abriera, lo hice. Se fue de espaldas cuando vio la playera del ensangrentado empapada en sudor y una mescla de polvo con sangre que le daba un aspecto de lodo con achiote. Mire lo que le hizo su patoja a mi hijo,…

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La culateada silenciosa.

Recuerdo que hace algunas semanas varios medios de comunicación; oficiales y alternativos denunciaban la forma en que la vicepresidenta de la república tergiversaba las leyes en pro del derecho de la mujer, para atacar a un periodista –con tarima de años- que no era de su agrado y poco faltó para que lo acusara de feminicida. La mujer ésa lo quería ver tragando polvo y comiendo cucarachas en la soledad de una mazmorra podrida. En aquella ocasión afilaron sus plumas columnistas de peso pesado, empezaron a volar penga a diestra y siniestra defendiendo la labor periodística del acusado a pasar…

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12 años de esclavitud.

Antes de la reciente edición de los Premios Oscar, vi entrevistas que realizaban a gente común que nada tenía que ver con laborar en el mundo de la cinematografía, le preguntaban cuál era su película favorita de las nominadas, estos programas de televisión querían medir el pulso días antes de la ceremonia de premiación. Yo quise escribir este artículo antes pero opté por esperar a ver las reacciones después de la premiación. Muy pocas personas dijeron que 12 años de esclavitud. ¿Por qué tan pocas personas apoyaron esa película? Por qué otras apostaron a una que trata del SIDA y…

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Mujer de mercado.

Aquí estoy, No hay día en que falte Se abren las venas de un callejón Son puestos y bultos, trabajo y amor. Mis manos saludan el jornal labriego Nadie sabe mi nombre, me llaman María Y me tratan de vos Camino de prisa la venta es urgente Soy niña y adolescente Abuela y otrora una ilusión. Mi sonrisa cansada de tanto ajenar Los años ajados son tan disparejos Han hecho una mella en mi mirar. Mi voz es precisa Ninguna cornisa por donde escapar Enfrento la vida, mi pulso es voraz Marchanta me dicen, así india nomás. Nadie sabe mi…

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8 de Marzo no es redentor.

¿Quién las conmemora? ¿Quién las enaltece? Si son las invisibles del jornal. ¿Quién va y les dice que tienen derechos por los cuales pelear? ¿Qué son excluidas?, ¿qué son explotadas? ¿Qué son las olvidadas en ésta putrefacta sociedad patriarcal? ¿Quién se les acerca y las mira de frente?, ¿quién advierte a la niñas venderse en las calles?, ¿quién tiene decencia para no callar? ¿Quién respira conciencia para no aparentar? Quién va las maquilas y siente el cansancio en las espaldas partidas, en las manos ajenas, en los pies y sus venas y en sus ojos llorar. Quién se atreve a…

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