Final de verano.

Sería fabuloso escribir una historia romántica de final de verano. Inventarla como cuento de ficción. Caminar por las aceras del corazón de Chicago con la brisa del lago Michigan acariciando la noche cerrada. Un beso, una caricia, una sonrisa, una amena conversación, sábanas de seda, un ascensor, playa y arena, discoteca y licor. De hecho no sería tan ficción porque así está la noche en este momento en que yo escribo aquí en mi cuchitril escuchando el canto de las chicharras. Los clubes nocturnos ofrecen bebidas gratuitas, entradas de a dos por uno, noche libre para señoritas, concursos de baile,…

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Adiós amor.

La última noche de julio no suelo dormir porque son las vísperas de agosto y cierta emoción me embarga, lo he esperado con impaciencia de niña,  lo abrazo desde la madrugada inmersa en una especie de veneración que solo se le tiene en la infancia a la hora de la tenta y de ir a barranquear: finalmente viene a mí el mes del jocote de corona, de las lluvias, de las nieblas  y del frijol camagua. Viene a mí, mi natal Comapa. Es el mes de mis padecimientos, mi alma se larga sin permiso alguno y me deja huérfana de…

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Red de Bibliotecas Comunitarias.

 Para finales de año del 2012, Violeta se comunicó conmigo para darme la noticia  que el  primero de enero de este año, viajarían a mi natal Comapa a abrir una nueva biblioteca comunitaria, yo la llevaba taloneando todo el año pero estaban muy trajineados con el trabajo y sus proyectos, eso últimos días del año 2012 fueron de estar en capilla ardiente esperando el viaje, emocionada como si yo iba a viajar con ellos, le encargué que por vida suya tomara fotografías y que me las mandara, quería ver a mi pueblo, mi pedacito de suelo, el tierrero  y el…

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Desaparecidas, desaparecidos.

Están ahí rasguñando la memoria  para que no duerma Para que no los aísle de la realidad que sienten suya y propia No han escuchado las campanas  repicar de las misas anunciadas en sus nombres El reloj se les detuvo a medio camino no saben cómo regresar A sus casas, al trabajo, a los sueños desperdigados en la inmensidad De los minutos estancados, de  sus nombres innombrables, De sus vidas desiertas, sitiadas, guardadas en la impunidad Están ahí quienes siguen cruzando la frontera No saben que son ya etéreas almas del sendero De los que se van y no regresan,…

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Chicharra de vidala.

Dime tú cigarra de vidala ¿Hacia dónde empujas tu canto? ¿Hacia qué lejanos parajes  te llevás mi soledad? ¿Ya no quieres que yo te quiera? ¿Crées acaso que fuiste penar de agosto y de nadie más? Pero, mírame aquí despojada de toda poesía Mis letras son niebla  y nada más ¿Qué hiciste con las tormentas? ¿Con la vena de mi ansiedad? ¿Hacia dónde lanzaste las fauces de mis miedos?   Chicarra de vidala, ¿Qué es lo que hiciste con mi penar? Enséñame tú a respirar sin la anarquía De estos trastornos que se van Y que me dejan sin el…

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Columnistas.

He escuchado que en el mundo de las letras  el poeta y la poetisa son quienes siempre reciben las mejores flores, ¿cuál es la razón? ¿Será su alma maldita? ¿O ese halo que siempre los rodea? No es fácil escribir poesía, tampoco es fácil armar un argumento y publicar una novela de trescientas páginas, pero en el mundo de las letras también existe esa intelectualidad incansable, inaudita,  que es como hierro al rojo vivo en casa de herrero,  lava de un volcán despierto, cauce para un río en montaña, es esa intelectualidad  de veinticuatro horas al día, la emergente, la…

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La muerte en La Bestia.

En este país de innumerables culturas emigradas , de multilenguas y de sueños idos, agosto está por retirarse y con él el verano, se va a tropezones como no queriendo irse, días los llena de lluvia y niebla y otros –como hoy- de sol y humedad. Aquí en este país de cemento y espejos, de rascacielos y de sombras, La Bestia es tan solo el personaje de un cuento de hadas también emigrado desde Europa al que Hollywood lanzó en su fantasmagórica maquinaria de hacer películas, como uno de esos hechizos de Disney World que en la América Latina las…

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