Qué queda después
Qué queda después del flagelo Del estigma De la desolación Del grito ahogado De la frustración.
Categoría: Poesía
Trastorno incauto
Qué es de la poesía sin el silencio Sin el vacío Sin el dolor Sin la incertidumbre Sin el caos, ¿qué es de la poesía sin el caos? ¿En dónde se escriben los versos? En qué vena yacen En qué adicción se sostienen En qué oscuridad nace el deseo En qué desencanto muere el anhelo ¿Y la premura? Qué es de la lírica sin la urgencia Sin la ansiedad
Quédate
Quédate ahí en ese punto fijo Entre mi locura y el anhelo Quédate en la lírica de esta noche otoñal Quédate en mis laberintos. En mi inocencia de niña En mi obstinación En mi habitación En la hoja en blanco.
Luz de Faro, poemario
Este poemario debió ser mi primer libro, pues inicié escribiendo poesía, sin embargo es el tercero. Se tomó su tiempo el ingrato, cría de mis entrañas tenía que ser: a su tiempo y a su gusto, nada pude hacer más que esperar a que se dignara a dejarse publicar cuando despabilara del letargo, por fin es una realidad, Luz de Faro es mi primer poemario. Este poemario es lo más íntimo de mi ser, la poesía es mi expresión más transparente porque no la pienso, la siento. Me hierve en la sangre, aflora en mis poros a cada instante, es…
Mi trastorno sin ti
Qué sería de mi insalvable agonía Hacia dónde conduce el vacío Qué hay detrás de la penumbra que no descansa De la palabra que duerme sobre el caos Qué sería de mi infernal desazón De mi vaivén insondable Del tiempo detenido en los versos que te acarician.
En la melodía de un fonema
Viernes por la tarde y te busco En la cadencia del adagio En el recato de la prosa En la hoja seca de la hojarasca En la nostalgia de octubre. En la hoja en blanco En mi autodestrucción En los monosílabos En la sombra del arce En la letra que ampara mi desolación. Ensimismada en la locura En la noche oscura En la piel de mis avernos En mi voz En la insociabilidad de mi corazón rebelde En los instantes indelebles.
A estas horas de la madrugada.
En algún camino, en algún peñón En algún desierto llora un migrante Un niño asustado, una niña transgredida Un ser sin ilusión. A esta hora del café El hambre golpea a los niños trabajadores A los postergados en los surcos A los ancianos escarnecidos A los recién nacidos en la miseria A los indefendibles por aciagos. A estas horas del alba Muere una mujer violentada No hay pancartas, no hay manifestación Fallece sola en el silencio de la opresión.
El verso que cura la herida
El bálsamo La utopía La bruma que abriga. El crepúsculo El instante preciso La voz que calma La intuición que percibe.
El silencio que amuralla
Son miles los oprimidos sin nombre y sin voz. Tantos los sueños que se llevó el río, en una cuneta los dejó. Tantos niños maltratados, siguen siendo esclavos. Niñas obligadas a parir han olvidado sonreír. —- Los abuelos con sus manos agrietadas, arrullando el tiempo tejen la nostalgia. Las calles lloran en soledad la sangre de la dictadura. La herida viva, la desventura. La noche guarda la memoria de los que ya no están. La primavera dice que florecerá, ¿quién le confía? —
Friday morning
Avanza apacible el otoño Quiero contarte de sus matices ocres De sus vísperas rojizas De las solitarias cornisas en la gran ciudad ¿Dónde estás?
Te escribiré un poema
Te escribiré un poema A la vera del camino Para llamarte vida Para curar la herida Para nombrarte amor. —– Para acariciarte Para contemplarte Para deslumbrarme, Con tu fulgor. Para desnudarte Para respirarte, Vaho de la alborada. —– Para sentarme Al borde de la cornisa Y atisbarte encino Y en el horizonte mar Para agradecerte faro, Tu diafanidad. —– Para declararme adepta A tu inmensidad. Te escribiré un poema Sin prisa alguna Y será esta pluma La que te esbozará, Con toda mi locura Te cortejará. —- Ilka Oliva Corado. 12 de octubre de 2015. Estados Unidos.
Como un suspiro.
I. De dónde viene esta angustia En dónde nace este caos De qué se alimenta mi afán. Por qué anhelo la utopía, Desde el filo del acantilado. Por qué el verso aciago Se declara en albedrío Cuando respira tu quietud.
Contemplarte.
No sé por qué te escribo Por qué me asilo en los versos que buscan desnudarte Recorrer tu cuerpo y apaciguarse en tu pudor En la fragancia de tu ser sosiego Amor, en tu esplendor. Tal vez porque no sé cómo tocarte Cómo acariciar tu delicadeza de Venus Cómo acercarme y cortejarte Cómo contemplarte sin lastimarte Eres inalcanzable lo tengo que advertir Que aunque logre imaginarte en todas partes Estás tan lejos de mi. No sé por qué te escribo a todas horas Que no acepto demora cuando te tengo que decir: Que eres primavera, inocencia y abrigo…
No debo
No debo. No debo quererte, ¿sabés? No debo amarte así No debo inventarte, Dulce miel de cerezo. No debo acariciarte, Niebla de otoño. —– No debo admirarte, Rocío de la alborada. Debo correr, Sí, correr escapando de ti. —- No debí respirarte, Pétalo de geranio. Acercarme a tu belleza de cordillera Te fatigo con mi ansiedad febril Con mis lunas, con mi caos, Con mi impertinencia inaplazable. Te fastidio con mis laberintos bipolares, Con mis sinsabores, con mis avatares. —– Y tú siempre paciente Agua del riachuelo Lindeza del ocaso Abres tus brazos Para mis trastornos abrigar No lo comprendo,…
No regresarán
No regresarán .Las sonrisas de los niños que migraron Los sueños de los que murieron de frío No regresará la inocencia arrebata. —- Las ilusiones robadas Las tiernas manos que picaron piedra Las rondas que no pudieron jugar. —- No regresarán los segundos, Los instantes Los que murieron de hambre Los que perecieron en el desierto No regresarán nuestros niños muertos. —- No volverá a ningún campo florecido La dulce miel de los niños explotados Que están en el jornal. No volverá a iluminar la cándida sonrisa de las niñas abusadas Tristes, marchitas, mancilladas. No volverá a ser parvada la…
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Trastorno incauto
Qué es de la poesía sin el silencio Sin el vacío Sin el dolor Sin la incertidumbre Sin el caos, ¿qué es de la poesía sin el caos? ¿En dónde se escriben los versos? En qué vena yacen En qué adicción se sostienen En qué oscuridad nace el deseo En qué desencanto muere el anhelo ¿Y la premura? Qué es de la lírica sin la urgencia Sin la ansiedad
Quédate
Quédate ahí en ese punto fijo Entre mi locura y el anhelo Quédate en la lírica de esta noche otoñal Quédate en mis laberintos. En mi inocencia de niña En mi obstinación En mi habitación En la hoja en blanco.
Luz de Faro, poemario
Este poemario debió ser mi primer libro, pues inicié escribiendo poesía, sin embargo es el tercero. Se tomó su tiempo el ingrato, cría de mis entrañas tenía que ser: a su tiempo y a su gusto, nada pude hacer más que esperar a que se dignara a dejarse publicar cuando despabilara del letargo, por fin es una realidad, Luz de Faro es mi primer poemario. Este poemario es lo más íntimo de mi ser, la poesía es mi expresión más transparente porque no la pienso, la siento. Me hierve en la sangre, aflora en mis poros a cada instante, es…
Mi trastorno sin ti
Qué sería de mi insalvable agonía Hacia dónde conduce el vacío Qué hay detrás de la penumbra que no descansa De la palabra que duerme sobre el caos Qué sería de mi infernal desazón De mi vaivén insondable Del tiempo detenido en los versos que te acarician.
En la melodía de un fonema
Viernes por la tarde y te busco En la cadencia del adagio En el recato de la prosa En la hoja seca de la hojarasca En la nostalgia de octubre. En la hoja en blanco En mi autodestrucción En los monosílabos En la sombra del arce En la letra que ampara mi desolación. Ensimismada en la locura En la noche oscura En la piel de mis avernos En mi voz En la insociabilidad de mi corazón rebelde En los instantes indelebles.
A estas horas de la madrugada.
En algún camino, en algún peñón En algún desierto llora un migrante Un niño asustado, una niña transgredida Un ser sin ilusión. A esta hora del café El hambre golpea a los niños trabajadores A los postergados en los surcos A los ancianos escarnecidos A los recién nacidos en la miseria A los indefendibles por aciagos. A estas horas del alba Muere una mujer violentada No hay pancartas, no hay manifestación Fallece sola en el silencio de la opresión.
El verso que cura la herida
El bálsamo La utopía La bruma que abriga. El crepúsculo El instante preciso La voz que calma La intuición que percibe.
El silencio que amuralla
Son miles los oprimidos sin nombre y sin voz. Tantos los sueños que se llevó el río, en una cuneta los dejó. Tantos niños maltratados, siguen siendo esclavos. Niñas obligadas a parir han olvidado sonreír. —- Los abuelos con sus manos agrietadas, arrullando el tiempo tejen la nostalgia. Las calles lloran en soledad la sangre de la dictadura. La herida viva, la desventura. La noche guarda la memoria de los que ya no están. La primavera dice que florecerá, ¿quién le confía? —
Friday morning
Avanza apacible el otoño Quiero contarte de sus matices ocres De sus vísperas rojizas De las solitarias cornisas en la gran ciudad ¿Dónde estás?
Te escribiré un poema
Te escribiré un poema A la vera del camino Para llamarte vida Para curar la herida Para nombrarte amor. —– Para acariciarte Para contemplarte Para deslumbrarme, Con tu fulgor. Para desnudarte Para respirarte, Vaho de la alborada. —– Para sentarme Al borde de la cornisa Y atisbarte encino Y en el horizonte mar Para agradecerte faro, Tu diafanidad. —– Para declararme adepta A tu inmensidad. Te escribiré un poema Sin prisa alguna Y será esta pluma La que te esbozará, Con toda mi locura Te cortejará. —- Ilka Oliva Corado. 12 de octubre de 2015. Estados Unidos.
Como un suspiro.
I. De dónde viene esta angustia En dónde nace este caos De qué se alimenta mi afán. Por qué anhelo la utopía, Desde el filo del acantilado. Por qué el verso aciago Se declara en albedrío Cuando respira tu quietud.
Contemplarte.
No sé por qué te escribo Por qué me asilo en los versos que buscan desnudarte Recorrer tu cuerpo y apaciguarse en tu pudor En la fragancia de tu ser sosiego Amor, en tu esplendor. Tal vez porque no sé cómo tocarte Cómo acariciar tu delicadeza de Venus Cómo acercarme y cortejarte Cómo contemplarte sin lastimarte Eres inalcanzable lo tengo que advertir Que aunque logre imaginarte en todas partes Estás tan lejos de mi. No sé por qué te escribo a todas horas Que no acepto demora cuando te tengo que decir: Que eres primavera, inocencia y abrigo…
No debo
No debo. No debo quererte, ¿sabés? No debo amarte así No debo inventarte, Dulce miel de cerezo. No debo acariciarte, Niebla de otoño. —– No debo admirarte, Rocío de la alborada. Debo correr, Sí, correr escapando de ti. —- No debí respirarte, Pétalo de geranio. Acercarme a tu belleza de cordillera Te fatigo con mi ansiedad febril Con mis lunas, con mi caos, Con mi impertinencia inaplazable. Te fastidio con mis laberintos bipolares, Con mis sinsabores, con mis avatares. —– Y tú siempre paciente Agua del riachuelo Lindeza del ocaso Abres tus brazos Para mis trastornos abrigar No lo comprendo,…
No regresarán
No regresarán .Las sonrisas de los niños que migraron Los sueños de los que murieron de frío No regresará la inocencia arrebata. —- Las ilusiones robadas Las tiernas manos que picaron piedra Las rondas que no pudieron jugar. —- No regresarán los segundos, Los instantes Los que murieron de hambre Los que perecieron en el desierto No regresarán nuestros niños muertos. —- No volverá a ningún campo florecido La dulce miel de los niños explotados Que están en el jornal. No volverá a iluminar la cándida sonrisa de las niñas abusadas Tristes, marchitas, mancilladas. No volverá a ser parvada la…
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