Pa´vos.

El bullicio se ha preocupado
De  no obtener ya más mi obsesión
No la posee, no la compara
Este silencio es su perdición
El infortunio  y su paranoia
Han roto ya toda relación
Ya no es su amante, es tan distante
Ya no controlan mi indecisión
Yo soy poeta de alcantarilla
A la que vos le diste una voz
La descubriste en la neblina
Cuando ella miedo tenía, de su expresión
Sus poemas no tienen rima
Ella no es poetisa fina
Es tan solo una alienada
Una gota de lluvia en la quebrada
Una demente, una perturbada
Una loca exagerada
Que te ha escrito una canción
Sin consonancia, sin ningún sonido
Más que con  los latidos de su cansado corazón
Tartamudeaba cuando te hablaba
De las carencias ella  emergió
Bajo la lluvia la amparaste
Traía con ella  sus contrastes y no te importó
Una tonada despistada
Que verso se volvió
Fue tu refugio, tu tibio asilo
Tu paciencia y tu prudencia
Lo que la arraigó
Ningún tormento, ningún suplicio
Hacen mella en su conmoción
Eres tú el soneto intacto que jamás escribió
La alborada,  el destierro
Que le  sabe a pueblo y a fogón
A leña ardiendo en el polletón
Usted bien sabe que es armonía
De candil guindado en la pared
En el corredor, puesto en el horcón
En la esquina de la cocina
Para alumbrar  el batidor
Usted bien sabe que es mi poesía
La limpia y clara sin objeción
La agradecida, la emancipada
La  única que nace para vos
Que me critiquen, que me señalen
Nadie me dio lo que me diste vos:
Sos la fogata en el invierno frío
La hoja de otoño que el viento sopló
Sos el paisaje que en mi ventana se estableció
Y yo no puedo escribir poesía
Que no busque tu calor
Sin ningún permiso cruza los precipicios
Y llega hasta tu balcón
Las fronteras la han  eximido
De culpa  y objeción
Sos el río, el cauce
Que a ella la liberó
Cómo no escribir poesía
Qué sólo entendás vos
Si sos la  parcela embelleciendo su balcón.
Ilka.
Agosto 18 de 2013.