Amor del proletario.

Es el campesino el que pone el lomo y el sufrimiento

Ay, los lamentos.

Es el marginado el que grita su ira y su sinrazón

El que tiene herido el corazón.

Son los niños del campo los que acarician la luna,

En aquella premura de lo inalcanzable.

 

El rico siempre estable en su mansión de oro blanco

Ordena y manosea desde su comodidad de abusador

La carne en un asador espera a la concurrencia

Llegan las piltrafas con su alcurnia de explotadores

A brindar por los señores de la manipulación.

 

La canción del monte triste allá en las lejanías

Son tantas las ironías de esta vida desdichada

La llora la niña empleada que limpia la gran mansión

La niña siempre violada por la perversidad del patrón.

 

La castiga la gran señora que la acusa de regalada

Golpea a la niña empleada esclava de la injusticia

Inmundicia de sociedad, impera la impunidad, orar hermanos orar.

 

Madrugan los labradores y los obreros malgastados

A enfrentar un nuevo día de tiranías

El titulado amaestrado le sirve al gran patrón

Golpea al obrero hermano y se arrastra a merced del amo

 

No es ningún embuste agüero

Es la realidad que curte al incomprendido

El único que no se vende a las apariencias

El único que con su propia esencia

Se levanta en rebelión,

El único golpeado, mancillado

Masacrado, el que pone el pecho, la sangre y el tesón.

 

El único, lo demás es oportunismo

Cinismo del cara dura, que aprovecha la premura

Para lucirse consecuente, bien sabe que de decente no tiene ni la ilusión

¿Revolución? Palabra que no pronuncia quién le sirve al patrón

Palabra que siempre es justa en voz del peón.

 

Palabra que siempre insulta al apocado,

El titulado siempre esclavo de su propia presunción

El que lame la mano del amo que lo escupe a quema ropa

Qué va, el que ningunea mientras se mea sobre el campesino

El erudito cretino que tiene horchata en las venas y odio en el corazón

El que discrimina a su propio hermano

Acaso ya olvidó que la misma raíz los fecunda

Vaya infamia la que florece en las venas de los cultivados

Siempre tan fieles siervos de su inconsciencia

Aquí no hay que desmenuzar la ciencia

El que es traidor es traidor

Sigan aparentando ser consecuentes cuando son ruines en acción

Loor a los campesinos y a los obreros, al amor del proletario

Que sin afán de locución grita fuerte ¡Revolución!

 

 

Ilka Oliva Corado. @ilkaolivacorado

28 de agosto de 2015

Estados Unidos.

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s