El regalo de la vida.

I. El regalo de la vida ¿Quién lo roba? ¿Quién lo vende? El regalo de la vida ¿Quién lo puede traficar? El regalo de la vida Cuando nace en la eternidad.   II. Letra de canción Sin música precisa Danza con la brisa De una noche en un zanjón Letra de canción Con los versos desbordados Ilusión de enamorados Sonrisa del amor.   III.   Las odas delicadas Acarician las miradas De dos almas adeptas A la trasparencia del amor Con un verso bohemio Arrullan el anhelo De admirar el mismo cielo Y el botón hacerse flor   Ilka Oliva…

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Invierno y frío.

Cae la noche Con su manto ensombrecido Invierno y frío Lejos del hogar Los emigrantes lloran La realidad empobrecida Ocre la vida y su peregrinación   Al mando del patrón Las horas se estancan Sin documento claro Grita la humillación Desdicha de emigración   Espaldas mojadas Obedecen las parvadas Diciendo sí señor La noche ya llegó Con sus fantasmas sueltos Y su tribulación También trae sus muertos Y una pizca de ilusión   Invierno y frío No es sólo estación.   Ilka Oliva Corado. Noviembre 27 de 2014. Estados Unidos.

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El estigma del revolucionario.

He venido dándome  cuenta (porque no es secreto que recién estoy despertando de la modorra donde deambula la generación de la desmemoria) que cada vez que toco puntos como : honra, identidad, memoria histórica, lealtad, apatía, justicia, comodidad y violencia de género, soy atacada en el ciberespacio por lectores que se sienten con el derecho y la autoridad para insultarme, me acusan, -porque lo ven como delito o pecado capital- de ser revolucionaria Chavista y de ser una feminista ardida y extremista en mis argumentos contra los hombres. La palabra revolucionario, está muy lejos de mí, yo apenas comienzo a…

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¡Mi hijo salió gallo, como su padre!

Tenía años de no verlo y me lo encontré en una fiesta de un amigo en común, lo saludé y le pregunté por sus hijos, orgulloso me contestó: “mi patojo está bien grande ya anda jodiendo patojas, una semana le dura la caja de preservativos, pero qué te puedo decir si salió gallo como su padre, yo era peor.” ¿Y tu hija también anda jodiendo patojos? Le respondí con una sonrisa sarcástica. Se le fue la sonrisa que tenía de oreja a oreja. Me dijo que yo era tan agria. Pero es que no le podía celebrar que hiciera alardeo…

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Un día me pregunté.

¿Por qué tanto rencor? ¿Por qué tan profunda la herida? ¿Por qué sigue viva? ¿por qué este dolor? ¿Por qué este vacío? ¿Por qué la ansiedad? ¿Por qué estás ganas de renunciar? ¿Por qué este cansancio? ¿Por qué este afán? ¿Por qué mi inestabilidad? ¿Por qué la amargura? ¿por qué este pesar? ¿Por qué mi oscuridad? Un día me pregunté: ¿Por qué tu presencia? ¿Por qué tu calor? ¿Por qué tu refugio? ¿Por qué este amor? ¿Por qué mi alegría? ¿Por qué mi quietud? ¿Por qué mi ventura? ¿Por qué esta inspiración? ¿Por qué esta plenitud? ¿Por qué esta ternura?…

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Pasa.

Pasa, todo pasa. La alegría, el dolor. Pasa el amor. La nostalgia pasa, Pasa el instante. Y la amargura del adiós. Pasa el desamor. Pasa la afrenta y también la ilusión. Pasan los sueños y la frustración. Pasan los años y la abnegación. Pasa la pasión. Pasa la caricia y el silencio. La euforia y el temor. Pasa el rencor. Pasa la duda y la confianza. Pasa la vida y se seca la herida. Pasa, todo pasa. Ilka Oliva Corado. Noviembre 24 de 2014. Estados Unidos.

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