El éxito es de fábula.

De dos años para acá me abordan con más frecuencia con preguntas como: ¿Qué se siente ser una escritora famosa? ¿Qué se siente ser tan exitosa? ¿Qué se siente tener un blog que sea leído en tantos países? ¿Qué se siente que traduzcan tus artículos a otros idiomas? De dos años para acá, más personas quieren tomarse fotografías conmigo, quieren un autógrafo, me escriben para ver la manera de que yo cuente sus historias en mi blog. Yo creo que a veces solemos sobre dimensionar las cosas e idealizar a otros seres humanos que son tan mundanos como nosotros y…

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Deja.

Deja que la noche lleve su paso Deja que desaparezca la ansiedad Deja que la oscuridad se manifieste Deja que amanezca la serenidad   Deja que tu llanto se evapore Deja que se retuerza tu dolor Deja que tu angustia se aniquile Deja que se ahogue tu rencor   Deja que la herida se desangre Deja que el miedo busque otro lugar Deja que se marche sin despedirse Deja que se lleve su terquedad   Deja que el tiempo lleve su paso Deja que el río busque su caudal Deja que la paz nunca renuncie A la hermosa libertad  …

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Peregrino.

Va por ahí Sin rumbo definido El sueño indocumentado No sabe que es esclavo Y que lo hirieron a traición Tan solo siente un gran dolor Producto del vacío De una mentira ilusa Que un anhelo le vendió   Le contaron de otros suelos Con cielos desbordados Del espejo de los lagos De la jaula nadie habló De la cárcel recurrente Del agravio y la aflicción   Va por ahí Con la pena en el pecho El migrante siempre arrecho Dispuesto a trabajar Con sus manos labradoras Con sus pies de mil caminos Es el peregrino Que a mi poesía…

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El regalo de la vida.

I. El regalo de la vida ¿Quién lo roba? ¿Quién lo vende? El regalo de la vida ¿Quién lo puede traficar? El regalo de la vida Cuando nace en la eternidad.   II. Letra de canción Sin música precisa Danza con la brisa De una noche en un zanjón Letra de canción Con los versos desbordados Ilusión de enamorados Sonrisa del amor.   III.   Las odas delicadas Acarician las miradas De dos almas adeptas A la trasparencia del amor Con un verso bohemio Arrullan el anhelo De admirar el mismo cielo Y el botón hacerse flor   Ilka Oliva…

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Invierno y frío.

Cae la noche Con su manto ensombrecido Invierno y frío Lejos del hogar Los emigrantes lloran La realidad empobrecida Ocre la vida y su peregrinación   Al mando del patrón Las horas se estancan Sin documento claro Grita la humillación Desdicha de emigración   Espaldas mojadas Obedecen las parvadas Diciendo sí señor La noche ya llegó Con sus fantasmas sueltos Y su tribulación También trae sus muertos Y una pizca de ilusión   Invierno y frío No es sólo estación.   Ilka Oliva Corado. Noviembre 27 de 2014. Estados Unidos.

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El estigma del revolucionario.

He venido dándome  cuenta (porque no es secreto que recién estoy despertando de la modorra donde deambula la generación de la desmemoria) que cada vez que toco puntos como : honra, identidad, memoria histórica, lealtad, apatía, justicia, comodidad y violencia de género, soy atacada en el ciberespacio por lectores que se sienten con el derecho y la autoridad para insultarme, me acusan, -porque lo ven como delito o pecado capital- de ser revolucionaria Chavista y de ser una feminista ardida y extremista en mis argumentos contra los hombres. La palabra revolucionario, está muy lejos de mí, yo apenas comienzo a…

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¡Mi hijo salió gallo, como su padre!

Tenía años de no verlo y me lo encontré en una fiesta de un amigo en común, lo saludé y le pregunté por sus hijos, orgulloso me contestó: “mi patojo está bien grande ya anda jodiendo patojas, una semana le dura la caja de preservativos, pero qué te puedo decir si salió gallo como su padre, yo era peor.” ¿Y tu hija también anda jodiendo patojos? Le respondí con una sonrisa sarcástica. Se le fue la sonrisa que tenía de oreja a oreja. Me dijo que yo era tan agria. Pero es que no le podía celebrar que hiciera alardeo…

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