Treinta y cinco.

El primer trago de cerveza me lo tomé cuando andaba cerca de los nueve años de edad, de ahí pa´l real se me volvió sangre. Se me volvió costumbre de niña que iba a la tienda a comprar los litros de cerveza cada vez  que sus papás ahogaban su miseria en el alcohol, para olvidarla entre los brindis aunque regresara infernal en la resaca. Y fue tornándose en una adicción de espuma de malta. La tengo en la sangre y forma parte de mis glóbulos rojos, es la espesura de mi hemoglobina. Así empezó mi soltura y afinidad por los…

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Ferguson llora.

Lloran desde los campos de algodón Las espaldas destrozadas de los esclavos Sollozan las manos fecundas de las mujeres negras Que limpiaron los baños en casas de blancos Lloran desde la historia los niños golpeados Por la mirada tirana de la denigración   Lloran, lloran, las tumbas sin nombre Los huesos quebrados, la carne viva La herida incurable de la segregación Murmuran los vientres marchitos La honra abusada de las niñas esclavas del patrón   Lloran los girasoles y los cañaverales Llora la flor de algodón, El silencio testigo de la discriminación Duelen los golpes, la humillación Duele el pasado,…

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Infértil.

Estoy sentada en la cafetería de la librería Barnes & Noble, que es mi favorita. Vengo cada vez que puedo a apaciguarme entre las estanterías que guardan historias empastadas. Se me pasa el tiempo admirando el mural de los escritores de todos los tiempos. Por momentos me siento en un pasillo, cierro los ojos y me quedo ahí respirando el olor a libros nuevos, que me fascina. Tomo libros al azar y los hojeo, los vuelvo a poner en su lugar y busco la sección de los clásicos, nunca falta Virginia Woolf. Me tiene loca con La Señora Dalloway y…

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Periodistas de una pieza.

«El periodista es sólo un escritor que cuando toma la pluma, no espera en inmortalidad.» -Hugo Ojetti. A decir verdad estoy maravillada con el mundo de la lectura que es literalmente nuevo para mí. Absorta me he encontrado con lecturas realmente edificantes, columnas de periodistas que denuncian, que cuestionan, que tienen el aplomo de volver letras el sentir de un pueblo. La revelación de una minoría invisible. Que se detienen a observar la movilización del poder mediático y lo evidencian. Que se informan, que no escriben por llenar un espacio con la finalidad de mostrar la capacidad de su coeficiente…

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De nuevo “El Mito” Erick Barrondo.

Hace unos días fue Mirna Ortiz, con oro y batiendo récord, hoy es “El Mito” Erick Barrondo el que se impone, el que conquista el podio. Vaya pues, para que no les quede duda que fueron, son y serán los de pies descalzos los que le dan la gloria a Guatemala. Fueron, son y serán las disciplinas individuales las que saquen la cara por el país. ¿Alguna duda de en qué deporte se debe invertir? No más chamuscas, no más haraganes jugando a ser futbolistas, primero que aprendan a respetar el deporte y luego si se fajan que se ganen…

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Cuál es tu nombre.

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Te inventé a la medida de mi trastorno, la forma precisa de mi ansiedad, conversé contigo a deshoras, corrí a apaciguarme en tu amparo, ¿quién eres? Te pregunté. No te di un nombre, solo te hice a la templanza de mis infiernos. Te acaricié admirando tu ternura, dormí en tus brazos mientras mis lágrimas se evaporaban en mi piel marchita. Te hice un esbozo de mi aprensión, vi tus ojos dos lagos calmados y en su reflejo las sombras de mi sangrar, viejas heridas de podredumbre, llagas mustias de mi penar. Lentamente dibujé tu silueta, te hice delicada a mi…

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No volverá.

No volverá, el instante marchito No volverá la primera ilusión Pronto se irán los años jóvenes Despidiéndose sin impresión No se detienen, no descansan No los fascinará el amor   No volverá la mirada de anhelo Solo queda el consuelo Que una vez existió Pronto se irán las pieles tersas No las detendrá la caricia No las embelesará el amor   No volverá la lágrima triste Que sucumbió en el afán Se marchó con ella la premura No la detuvo el amor   No volverán las sonrisas de las mocedades No volverán los apremios de la excitación Se fueron con…

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