El amor que emana

Vagaba por no sé qué calle de mi quinto sueño cuando sentí un empujón por la espalda que me hizo caer de nariz sobre el adoquín, fue mi teléfono celular sonando el que   me despertó de golpe. Veo la hora, son las once treinta de la noche. ¿Qué suena? Me pregunto adormilada revisando el celular para ver si es llamada o mensaje de texto. Es el WhatsApp, enciendo la luz y lo reviso, es un mensaje de una amiga de mi infancia que me escribe desde Ciudad Peronia: ¡Negra, negra, la fulana se va a casar con un hombre! Yo…

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En la melodía de un fonema

Viernes por la tarde y te busco En la cadencia del adagio En el recato de la prosa En la hoja seca de la hojarasca En la nostalgia de octubre.   En la hoja en blanco En mi autodestrucción En los monosílabos En la sombra del arce En la letra que ampara mi desolación.   Ensimismada en la locura En la noche oscura En la piel de mis avernos En mi voz En la insociabilidad de mi corazón rebelde En los instantes indelebles.

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A estas horas de la madrugada.

En algún camino, en algún peñón En algún desierto llora un migrante Un niño asustado, una niña transgredida Un ser sin ilusión.   A esta hora del café El hambre golpea a los niños trabajadores A los postergados en los surcos A los ancianos escarnecidos A los recién nacidos en la miseria A los indefendibles por aciagos.   A estas horas del alba Muere una mujer violentada No hay pancartas, no hay manifestación Fallece sola en el silencio de la opresión.

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Ilka Oliva Corado y la migración con todas sus letras en la Feria del Libro de Chicago

Entrevista acerca de mi participación en la Feria del Libro de Escritores Latinos de Chicago, por  la periodista Martha Camacho, para SomosMass99, México. Martha Camacho / SomosMass99 Guanajuato, Gto. / Miércoles 21 de octubre de 2015 Las letras han sido la puerta de entrada a Ilka Oliva Corado a los espacios de los creadores, a los ámbitos de reflexión y análisis del ser indocumentada en un país como Estados Unidos. El próximo 31 de octubre participará en el panel La vivencia del ser inmigrante: aventura y desventura, dentro de las actividades de la Primera Feria del Libro Autor@s Latin@s de…

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El silencio que amuralla

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Son miles los oprimidos sin nombre y sin voz. Tantos los sueños que se llevó el río, en una cuneta los dejó. Tantos niños maltratados, siguen siendo esclavos. Niñas obligadas a parir han olvidado sonreír. —- Los abuelos con sus manos agrietadas, arrullando el tiempo tejen la nostalgia. Las calles lloran en soledad la sangre de la dictadura. La herida viva, la desventura. La noche guarda la memoria de los que ya no están. La primavera dice que florecerá, ¿quién le confía? —

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