Somos…

Yo soy eso que tus ojos no venY lo que tu alma añoraSoy la brasa viva Que a tu cuerpo enciende Miel fresca que no empalagaSoy agua de quebradaCon sus recovecos La posa honda En donde vos nadás Soy zacate verde pa’ pastorearCielo cerrado de nuestro agostoSoy barro fresco pa’ moldear Y vos,Vos sos el viento Que iracundo soplaSos hoja ocre de nuestro otoño Sos nube blancaQue viste el cieloSos café de máizSos bajareque que la lluvia mojaSos un destello en la oscuridad Soy  la sed Que no querés saciar El trigo verde Que a tu campo asoma Y la luz del…

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Soy

Con los pies desnudos He caminado siglos Soy campesina Que trabaja la tierra Y que muele el máiz La misma que el patrón macilla Y que la jefa explota. Soy el rostro desnudo Que  no tiene voz La que grita a diario Entre las montañas Soy el eco mudo Que la lluvia calla Soy mujer indígena Soy la fiel nativa Maya, Inca y Sioux La Tarahumara, mapuche y Mohicana Soy la Quechua que juega  fútbol. Yo soy la guerrera Que cura con  hierbas Que con la lluvia baila La que acaricia el sol Mis manos platican Cantan y perciben Son…

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Mientras nevaba.

La voz de la trabajadora social la termina de despertar, le avisa que tiene que abandonar el hospital, que han estudiado su caso y  no es aplicable para la ayuda gubernamental. No es la primera vez que Joaquina se encuentra en esas circunstancias. No es la primera vez que desde su cama de hospital observa tras la ventana el cielo estrellado de verano, no es la primera ocasión en que la sacan del hospital porque su caso como el de miles no le permite recibir atención médica. No lo es y nunca lo será, su condición de indocumentada le niega…

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Desde esta altura…

Desde la cima del cielo, también la pobreza escribe su propia historia.  Fotografía de Sandra Sebastián. Desde esta altura… Desde esta altura La soledad no peca, quebranta Estoy cerca del cielo Donde el hambre no canta Porque llora Donde el dolor no me alcanza O ya no lo siento, ya es parte de mí Donde la injusticia también tiene sucursal. Soy el alma perseguida En busca de refugio Soy un techo de nilon con pared de costal Soy quien sueña En las noches de insomnio Mientras la lluvia me moja Soy obrera Soy un niño que juega a no tener…

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Weekend del amor II

El frío del aire acondicionado la despierta, con el tiempo que lleva viviendo en Estados Unidos la jutiapaneca no se acostumbra a esa sofisticada herramienta del acomodado estilo de vida en su país de residencia, qué va en su natal Jalpatagua la noches de verano se sudan entre mosquitos y zancudos, el cielo estrellado pareciera que se posa sobre las ventanas como a mirar pa´dentro en la penumbra de la oscuridad, como investigando de qué está hecha la llama de la luz del candil, como intentando descifrar por qué en las cocinas siempre hay rescoldo en el polletón.   En su…

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Cándido amor.

Amanece, es una cálida mañana de agosto los finos rayos de sol se filtran por las rendijas de la ventana, Carissa voltea y ve a   Ipek  profundamente dormida  abrazada a su cuerpo. Observa detenidamente cada centímetro de su piel, el color de sus cabellos y la respira inhala su pudor, su timidez, su olor,  con ternura  acaricia su rostro; sus cejas perfectamente delineadas, su nariz respingada y sus labios finos y delgados que horas atrás besó con  pasión, se detiene en la barbilla y se acerca tiene deseos de besarla nuevamente pero se detiene no quiere despertarla, quiere contemplar unos…

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