Una niña perdida en el silencio donde mueren las rosas, dibuja con tiza su soledad dormida. Arrulla las horas que se amurallan en los pétalos de un poema que te nombra. Lo escribe y te llama. ¿Vendrás? A esta resonancia de huellas ásperas que ha dejado de huir y que te espera, paciente en la utopía. Ilka Oliva Corado. 17 de noviembre de 2014. Estados Unidos.
Y pensarán que te hacen mujer, Los que te transgreden, niña Seguros están que lo disfrutás Qué lo pedís, que lo deseás Pensarán que para eso naciste Te venderá tu propia madre Te abusará tu progenitor Te doblegará la barbarie, niña Aún hay calor en tu corazón Te golpeará la violencia Llorarás con tanto dolor Una puerta angosta Por donde huye la esperanza Tu herida viva la verá partir Aún hay calor en tu corazón Tantos infiernos en tu inocencia Tanta desgracia en tu mirar La sangre escurre entre tus piernas La fila es larga, esperando están Para…
Y qué te lloran Si ya descansás De esta vida atribulada Si ya te fuiste a otro lugar Serás cenizas, serás nostalgias Y qué te lloran Qué te celebren Fuiste alegría Algarabía, ya descansás Son los lamentos Y tantos vientos Las hojas secas Y nevará Vos ya te fuiste A otro lugar Vendrá el invierno Y la primavera Y tu alegría florecerá Andá con calma A tu morada Qué lloren quienes quieran llorar Yo te celebro Con alegría Tu algarabía Será el verano Y aquellos días Qué nunca se van Vos viviste A borbotones…
I. En la madrugada de un domingo cualquiera En la tarde de un jueves inusual Los días no importan, no tienen nombre No tienen horas tan solo la pena que solloza la muerte La muerte de los indocumentados que de paso van Con los labios secos, con el sudor en sus frentes Cargando en sus hombros la dificultad Caminando desiertos, sangrando sus pechos Las vidas sin techos que marchándose están Los días sin nombre se llenan de ausencias Los minutos espesos se vuelven sopor Dolor en el alma, dolor en el cuerpo Caminan los muertos de la migración.…
A tiempo de tempestad, te busqué para detener las agujas del reloj, posada como sombra de ocaso sobre una laja de quebrada seca, brisa recurrente, cuento los fantasmas de aquellas amuralladas ansiedades, en las hojas que el viento sopla hacia el lugar donde se desatan los infiernos; y plácida te digo amada mía que, me has libertado. Ilka Oliva Corado. Nov. 8 de 2014. Estados Unidos.
Desde un desierto En una balsa En lo alto de una muralla En la orilla de un río En el eco de una montaña En lo oscuro de un túnel En el camino espinado En las fauces de un muro Un grito de auxilio Qué nadie escuchará. Un golpe certero ¿Quién quiere emigrar? Un grito de auxilio ¿Vida dónde estás? Un grito de auxilio ¿Quién quiere escuchar? Un grito de auxilio ¿Quién acudirá? Silencio absoluto Fue un murmullo nomás Así sopla el viento en la adversidad. ¿Fue un grito de auxilio? No, los que emigran no saben gritar, lloran en…
Llega violenta, bulliciosa, con la furia de la impunidad. Autoritaria y sangrienta se desliza entre el protocolo de una vorágine de hipocresía y poder. Tiene sus propios mártires y sus fosas clandestinas. La aplauden los asesinos, la compran los poderosos, las mafias la custodian, los medios la maquillan, la iglesia la confiesa y le resigna los santos óleos. El sistema la corteja. La olvida el tiempo. La muerte de los soñadores saluda desde el palco presidencial. ¡Dormir en silencio pueblo sumiso o despertar en tempestad! Ilka Oliva Corado. Octubre 17 de 2014. Estados Unidos.
