Categoría: Poesía

Escribirte.

Escribirte en la coraza de un invierno apaciguado, escribirte con la brasa de un viento postrero, encontrarte en el letrero de la entrada de la plaza, y en éstas ganas que te abrazan en conspiración. Escribirte en la emoción de una noche perturbaba, en la mañana callada que te respira en la humedad, en la serenidad de un suspiro contenido, encontrarte en el nido del ave que emigró. Escribirte con la impaciencia de un amor enardecido y en el agua de los ríos que en poesía es su caudal, escribirte en la agonía de un ataque de histeria y en…

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Dónde nace el amor.

En dónde nace la poesía, En dónde ésta sed De dónde vienen las palabras, amor Dónde nace la fragilidad de la inocencia Las caricias que te desnudan, delicada En dónde la tiza que te traza En dónde tu reposo En dónde mi ansiedad En dónde tu mirada quieta En dónde mi tormenta sin cesar En dónde nacen mis abismos En dónde tu serenidad En dónde duerme la tarde ¿En tú tranquilidad? En dónde nace el amor. ¿En dónde nace éste amor?   Ilka Oliva Corado. Enero 28 de 2015. Estados Unidos.

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La noche.

La noche cansada por el letargo de invierno se acomoda solitaria en su colchón. En una esquina el candil encendido le habla de amor. Se despoja de miedos y de todo pudor. La noche cansada solo quiere dormir, el candil la acaricia, ella piensa en abril. Ilka Oliva Corado. 17 de enero de 2015. Estados Unidos.

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Porque me complace.

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Porque me complace admirarte en los girasoles del agosto de verano. Encontrarte en las manos de los niños cuando juegan. Advertirte en la hojarasca cuando el viento anhela y suspira solitario por sus penas. En los cerezos del abril neblinoso, en el reposo de sus quimeras. En los poemas de los poetas malditos. En el Blues. En la esquina del callejón de los cortejos. En la candileja. En la timidez de la chispita. En las frases de la gurú que me he inventado. En el filo del acantilado. En la oda desmemoriada rompiendo el silencio. Porque me complace degustarte, despacio,…

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Arrabalera.

Yo vengo de un cantón De periferia enrarecida Donde llora la canción Y el hambre no se olvida   Mi casa fue un cajón De dos puertas de madera Con ventanas de cartón Y una tranca asidera   Un patio enflorecido De hierbitas rozagantes Un tapial y un portón Ahora tan distantes   Mi pedigrí es el más llano No necesita distinción Es polvareda y es verano Es llama viva de fogón   Una calle, los barrancos Las montañas y el amor Los amigos siempre francos Una pila en el corredor   Arrabalera, soy arrabalera Y mi pasión es el…

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Boceto de ti.

Boceto de ti, con esponjados nardos. Con tardes neblinadas y en el viento la poesía. Boceto de ti. Con las sonrisas de los niños jugando bajo la lluvia. Con las manos de las abuelas acariciando las nostalgias de las mocedades. Con el café caliente despertando las mañanas ataviadas en rocío. Boceto de ti. Con la primera ilusión del amor de paso. Con los regazos de los vientres maduros. Con la callejuela que espera austera a quien se fue. Boceto de ti. Con la noche pasajera que duerme en las vísperas de abril. Boceto de ti. Con el sexo vehemente de…

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Abstracta.

Esta melodía abstracta, este silencio inconmutable, la mirada de un umbral imperceptible que grita mientras llora. El cerrojo herido, la prosa infértil. Estos huesos astillados que arañan su dolor. Esta necesidad de no ser el poema abandonado de la que escribe. Sin nombre, sin rostro, austera en la nada. Intangible en el tiempo que no marca el reloj. Ilka Oliva Corado. Diciembre 03 de 2014. Estados Unidos.

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