A estas horas de la madrugada.

En algún camino, en algún peñón En algún desierto llora un migrante Un niño asustado, una niña transgredida Un ser sin ilusión.   A esta hora del café El hambre golpea a los niños trabajadores A los postergados en los surcos A los ancianos escarnecidos A los recién nacidos en la miseria A los indefendibles por aciagos.   A estas horas del alba Muere una mujer violentada No hay pancartas, no hay manifestación Fallece sola en el silencio de la opresión.

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El silencio que amuralla

Son miles los oprimidos sin nombre y sin voz. Tantos los sueños que se llevó el río, en una cuneta los dejó. Tantos niños maltratados, siguen siendo esclavos. Niñas obligadas a parir han olvidado sonreír. —- Los abuelos con sus manos agrietadas, arrullando el tiempo tejen la nostalgia. Las calles lloran en soledad la sangre de la dictadura. La herida viva, la desventura. La noche guarda la memoria de los que ya no están. La primavera dice que florecerá, ¿quién le confía? —

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Te escribiré un poema

Te escribiré un poema A la vera del camino  Para llamarte vida Para curar la herida  Para nombrarte amor. —– Para acariciarte  Para contemplarte  Para deslumbrarme, Con tu fulgor. Para desnudarte  Para respirarte, Vaho de la alborada. —– Para sentarme  Al borde de la cornisa  Y atisbarte encino  Y en el horizonte mar Para agradecerte faro, Tu diafanidad. —– Para declararme adepta  A tu inmensidad. Te escribiré un poema  Sin prisa alguna  Y será esta pluma  La que te esbozará, Con toda mi locura  Te cortejará. —- Ilka Oliva Corado. 12 de octubre de 2015. Estados Unidos.

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Contemplarte.

No sé por qué te escribo Por qué me asilo en los versos que buscan desnudarte Recorrer tu cuerpo y apaciguarse en tu pudor En la fragancia de tu ser sosiego Amor, en tu esplendor.   Tal vez porque no sé cómo tocarte Cómo acariciar tu delicadeza de Venus Cómo acercarme y cortejarte Cómo contemplarte sin lastimarte Eres inalcanzable lo tengo que advertir Que aunque logre imaginarte en todas partes Estás tan lejos de mi.   No sé por qué te escribo a todas horas Que no acepto demora cuando te tengo que decir: Que eres primavera, inocencia y abrigo…

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