Comandanta Ramona.

«Llegamos hasta aquí para gritar, junto con todos, los ya no, que nunca más un México sin nosotros. Eso queremos, un México donde todos tengamos un lugar digno». –Comandanta Ramona. 1996 en la histórica marcha Zapatista en la Ciudad de México. Hace tres años, una tarde de otoño caminaba por las calles del corazón de la comunidad mexicana en Chicago. Había ido al Museo Nacional de Arte Mexicano a ver una exposición, y quería comprarme un atol y una tostada en una de las fondas lugareñas, caminaba despacio disfrutando el viento frío y el murmuro del ocaso cayendo sobre las…

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Guatemala, un país sin memoria histórica.

Poco se le puede pedir a un pueblo que olvida pronto, que desconoce, que finge y solapa. Poco se puede hacer con un tropel de mamarrachos que se escuda en la religión y en el perdón para ocultar verdaderos crímenes de lesa humanidad. Sacerdotes y pastores hipócritas beneficiarios de las mieles del sistema opresor, que descalifican las luchas de los defensores de Derechos Humanos. Togados peleles y serviles de genocidas impunes. En Guatemala por decreto no existió el genocidio dicen los traidores y desleales a su propia sangre indígena, rezo que repite la sociedad de doble moral. Hablar de conciencia…

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Para Navidad.

Asomaban los chiflones de diciembre en las copas de los árboles de las aldeas La Selva y El Calvario, hamaqueaban las ramas de los nisperales, las cepas de guineo majunche se preñaban de hojas tiernas que para fin de año servían para envolver los tamales. Aquellos vientos arrastraban la hojarasca por el camino real en el vaivén de los últimos días del año. Era Ciudad Peronia de la década del 90, covachas y chozas a medio armar comenzaban a poblar aquel enorme descampado, calles de talpetate y lotes con numeraciones en panchas frescas de cemento. A las calles se les…

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Un día para los nadies indocumentados.

“Solo voy con mi pena/sola va mi condena/correr es mi destino/para burlar la ley/perdido en el corazón de la grande babylon/me dicen el clandestino/por no llevar papel.” –Clandestino, Manu Chao. Un día para los que no tienen derechos, para los que se convierten en deshechos en las grandes ciudades industriales, para las inequidades. Para los que lloran la soledad del destierro. Para los que se vuelven de fierro. Los que se secan en su encierro. Para los corazones mancillados, para los sueños amurallados. Para los nadies indocumentados. Un día, un día para conmemorar la añoranza de tierra, para gritar las…

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Porque me complace.

Porque me complace admirarte en los girasoles del agosto de verano. Encontrarte en las manos de los niños cuando juegan. Advertirte en la hojarasca cuando el viento anhela y suspira solitario por sus penas. En los cerezos del abril neblinoso, en el reposo de sus quimeras. En los poemas de los poetas malditos. En el Blues. En la esquina del callejón de los cortejos. En la candileja. En la timidez de la chispita. En las frases de la gurú que me he inventado. En el filo del acantilado. En la oda desmemoriada rompiendo el silencio. Porque me complace degustarte, despacio,…

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Puños cerrados.

Siempre caminé con los puños cerrados y alerta con mis reflejos despiertos, esperando el golpe que llegaría de cualquier lugar. Un día intenté contar las ocasiones en que me peleé a las trompadas con los patojos de la colonia y no pude, fueron tantas, docenas de docenas, todos los días me peleaba y no había día en el que no llegara con el ruedo del uniforme deshecho. En la noche me tocaba volver a hacerlo, cuando terminaba el oficio y los deberes, porque era segura chicoteada si mi mamá a la mañana siguiente miraba el uniforme con los hilos sueltos,…

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Arrabalera.

Yo vengo de un cantón De periferia enrarecida Donde llora la canción Y el hambre no se olvida   Mi casa fue un cajón De dos puertas de madera Con ventanas de cartón Y una tranca asidera   Un patio enflorecido De hierbitas rozagantes Un tapial y un portón Ahora tan distantes   Mi pedigrí es el más llano No necesita distinción Es polvareda y es verano Es llama viva de fogón   Una calle, los barrancos Las montañas y el amor Los amigos siempre francos Una pila en el corredor   Arrabalera, soy arrabalera Y mi pasión es el…

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