8 de Marzo no es redentor.

¿Quién las conmemora? ¿Quién las enaltece? Si son las invisibles del jornal. ¿Quién va y les dice que tienen derechos por los cuales pelear? ¿Qué son excluidas?, ¿qué son explotadas? ¿Qué son las olvidadas en ésta putrefacta sociedad patriarcal? ¿Quién se les acerca y las mira de frente?, ¿quién advierte a la niñas venderse en las calles?, ¿quién tiene decencia para no callar? ¿Quién respira conciencia para no aparentar? Quién va las maquilas y siente el cansancio en las espaldas partidas, en las manos ajenas, en los pies y sus venas y en sus ojos llorar. Quién se atreve a…

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Radiografía de doble moral.

Como para que se incluyera en el examen de rayos X, uno específico de la doble moral, uno de comité de crisis también. Se imagina esas colas usted, las de nunca acabar. ¿Usted iría a hacerse el examen? Pero es que la doble moral se quedó corta, lo que sucede en Guatemala es una inconsciencia total. Ya ni la burla perdona. Vaya panorama el que tenemos en Guatemala es que si fuera de enumerar las vejaciones el infinito no alcanzaría. La selecta cuadrilla de intelectuales –que les dicen- alza la voz enardecida con una cólera apremiante para denunciar la bofetada de dos tacuacines…

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Padre Pedro Pantoja, Casa del Migrante: Posada Belén.

“El migrante es un muerto que camina sin nombre y sin entierro”. –Sacerdote, Pedro Pantoja. Tuve la oportunidad de entrevistar vía telefónica al padre Pedro Pantoja de la Casa del Migrante. En Santillo, Coahuila, México, está encargado de la casa Posada Belén. Es un hombre que ha estado trabajando durante 40 años en la defensa de los derechos humanos de migrantes sin documentos. Trabajar día a día en defensa de las causas perdidas, que no son aplaudidas, por el contrario son irrespetadas, olvidadas, destrozadas, con las que se trafica, se construyen grandes imperios y se les asesina cuando han sido…

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Las herederas de las obreras.

Somos las aristas, la parra y la evocación. Canciones que proclaman emancipación. Montañas y serranías, quebradas y lozanías; sonrisas tiernas de las crías. Polvaredas y urbanidades unidas sin edades en manifestación la mujer no es un objeto tiene derecho de elección. En los cinco continentes sin ninguna distinción la mujer pide justicia valga la revolución. Somos las herederas de las insignes obreras, efervescente instinto de sublevación. Somos las nietas de las campesinas, manos curtidas que trabajan de sol a sol. Venas de proletarias, espalda cansada, lucha y valor. Mujeres en revuelta denunciando inequidad. No es tan solo una afrenta se…

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Señora, usted.

Señora, usted. ( Para vos) Que le pone el pecho a todo Con su elegancia y su modo Sutil y feroz su letra denuncia No renuncia a revelar La verdad que es tan cruda Y no hay ninguna premura Que la empuje a olvidar Con su pluma y su tacto Retrata las sombras de los espectros Altaneros y evasivos en la pasividad De las masas dormidas En la apatía que anida Tanta perversidad Señora, usted De sonrisa sureña De palabra fecunda Que no busca festejo Ni aparentar Ningún falso halago Por recurrente y avaro Logra comprar Su pensar tan preciso…

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Ideología independiente.

Cada vez que las oscuras fuerzas de ultratumba intentan demeritar y cortar de tajo revoluciones socialistas –comunistas, anarquistas, progresistas- como la de Venezuela, o mientras comunidades de los pueblos originarios defienden el derecho a la tierra. Mientras pueblos como Siria y Palestina gritan al mundo lo que el mundo no quiere escuchar. Mientras se denuncia la existencia de un genocidio. Las fechorías de un gobierno de ladrones. Mientras mueren miles de emigrantes en las fronteras. Mientras aumenta el número de mujeres fallecidas en caso de feminicidio. Mientras desaparecen crías que serán explotadas sexualmente. Mientras truena y relampaguea, mientras huyen como…

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Vida.

Yo voy a sonreírte vida En nombre de quienes ya no están Y voy a bailar contigo la música del litoral La armonía del tierrero que en olvido se esfumó La riqueza de un solo credo que no es una oración Voy a acariciarte vida con las cuerdas de mi voz Los ocasos ya desiertos que son penumbra en un panteón Tristeza yerma de color te vestiré Saltaremos como crías festejando a quien se fue Los difuntos que son ríos en la entraña del recuerdo Lágrimas inexpresivas que se ahogan sin salir Son las mohínas golondrinas que no tienen a…

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Inequidad.

No hay que buscar tan lejos Para encontrar inequidad En un suspiro el viento la trae La acurruca en la esquina y en el zaguán En las calles camina sola entre la multitud Tiene forma de persona y a veces de avestruz Pareciera una amapola con pistilos en desahucio Agriada entre sus penas la apatía la amordaza Si fuera suficiente con el buen sentir La avaricia sería arcaica y no un nutrido porvenir Compartidas las raciones entre las letanías La caña y la cachaza son bagazo de ironías Vaya vida de miserias y de arquetipos Dibujarla en tono oscuro y…

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Crías en mi arrabal.

Sonríen las crías en el arrabal Aunque el hambre les muerda los labios De la polvareda hacen una canción Con letra invisible tan solo inteligible para el corazón Cuando llueve recio hacen barcos de papel Y saltan charcos en las calles viejas En las periferias de un solo querer Las canillas cenizas y la sonrisa franca Las miradas tiernas y un mar de ilusión Sueñan que juegan mientras trabajan Haciendo la raja a cambio de un tostón Guindos y empinadas en las madrugadas Ya van dentro cuando sale el sol Los hombros parejos y la espalda cansada Se van en…

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Industrialización.

En dónde está el canto alegre La tierra fértil que fruto da En donde está la añeja choza En la ladera y en el peñal Ya no cantan los pijuyes Se entristecieron de luto están El viejo afluente de aguas claras Sin correntadas se evaporó Solo el piedrero seco y ajeno Es como sombra en el dolor De los que vieron peces saltando Y crías jugando en la quebrada que falleció Ninguna fruta ha madurado Pues la arboleda no floreció Son troncos viejos y astillados Los han cortado sin compasión Allá en el monte la gente llora Les secuestraron la…

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Sueños.

Un beso cuando te vea, te dije Un beso y algo más Para que no sea un sueño Para que la caricia No sea inmunidad Para que mis labios Te toquen Para que tus manos Me aniden Para quemarnos Completas Sin que nadie se fije Para desnudar tu timidez Para que pruebes mi hiel Y recorrer las penumbras De nuestras almas confiadas Y mi piel te seduzca Y tu miel me recorra Para amarnos sin tiempo Y no en sueños a deshoras Para llamarte poeta Para embriagarte en mis ojos Para que no sea morbo El placer sin decoro. Ilka…

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Febrero Rojo.

De qué otro color podría ser el mes del jocote de Jalpatagua si rojea la flor de pito en los barrancos y en el caminón. Es febrero de las luchas que proclaman revolución. Un atisbo de memoria en el pétalo de una flor, cuando los vientos la acarician y le hablan de su amor. Un amor de periferia, de aldea y de cantón, un amor que es cosa seria porque es sangre y dolor. Un amor que no traiciona porque es cuna en el peñón donde arrulla la nostalgia el nombre del que desapareció. Tantos años han pasado y otra…

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La Fiscal de la honra.

Ahí está usted, mujer De pie por todas Discreta silueta Demandando justica Sin avaricia, con rectitud Allá a lo lejos en el arrabal Donde mueren las penas Que la violencia condena Escuché su voz Un vaivén de memoria En su sangre la historia Que apronta en su mirar Otra vez la impunidad Exigiendo inmunidad Sobornada la astucia Cree que la derrotó Más no sabe que es todas Que son tantas miradas Las que asoman en su voz Juntas las manos Los abrazos cobijan Su sonrisa de niña Su dignidad de mujer Está ahí de pie, usted La Fiscal de la…

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