Amarte

Con los sentidos

con la piel desnuda

en la quietud.

 

Amarte en el salitre de la tormenta

con la sangre enardecida

en la poesía delicada

con plenitud.

 

En las alboradas otoñales

en cada retoño de abril

amarte en mi locura

con mi inexpresión

con mi caos

con mi inestabilidad

amarte, amarte, diafanidad.

 

Amarte en agosto

en cada pétalo de girasol

en la brisa tenue

cuando el verano dice adiós.

 

Amarte cada instante

con fascinación

con sorpresa

en la proeza

de este cansado corazón.

 

En el encanto de las fogatas en soledad

en la nostalgia de las tardes de los domingos

amarte los lunes a deshoras

en mis abstractos incomprensibles

en mi cólera enfermiza

en mi frustración

amarte con el anhelo de la intuición.

 

Amarte, amarte

todos los días a todas horas

en la penumbra de mi insensatez.

 

Ilka Oliva Corado.

19 de septiembre de 2016.

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