A estas horas de la madrugada.

En algún camino, en algún peñón

En algún desierto llora un migrante

Un niño asustado, una niña transgredida

Un ser sin ilusión.

 

A esta hora del café

El hambre golpea a los niños trabajadores

A los postergados en los surcos

A los ancianos escarnecidos

A los recién nacidos en la miseria

A los indefendibles por aciagos.

 

A estas horas del alba

Muere una mujer violentada

No hay pancartas, no hay manifestación

Fallece sola en el silencio de la opresión.

En el rocío de la alborada

Un adolescente huele pega

Se convierte en porquería

La siempre letanía del que bien está

Lo margina y lo convierte en criminal.

 

 

En este instante crepuscular

Se van los nadies a otros suelos

Buscando el sustento y un dólar verde para el envío

Lloran como los críos cuando hace falta mamá

Es el destierro cuando hace frío y no los puede abrigar

Es la aspereza del ser mohíno, es el estigma de quien se va.

 

A estas horas de la madrugada

¿En dónde está el anhelo?

¿Hacia dónde migraron las utopías?

Amanece, es otro día con la misma realidad

No hay magia alguna que corteje al infortunio

Y lo vuelva regocijo.

Duerme en la calle la poesía.

 

Ilka Oliva Corado. @ilkaolivacorado

Octubre 23 de 2015.

Estados Unidos.

2 pensamientos en “A estas horas de la madrugada.

  1. Duerme en la calle, en nuestros corazones, en nuestra alma y en nuestras manos, la poesía se necesita tanto.
    Gracias por contar lo que casi nadie quiere que sea realidad. Lo que la mayoría piensa que no es cierto. Lo que prefieren sacar vuelta.
    Tu lo traes, no lo muestras con valor.

    Me gusta

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