Peregrino.

Va por ahí

Sin rumbo definido

El sueño indocumentado

No sabe que es esclavo

Y que lo hirieron a traición

Tan solo siente un gran dolor

Producto del vacío

De una mentira ilusa

Que un anhelo le vendió

 

Le contaron de otros suelos

Con cielos desbordados

Del espejo de los lagos

De la jaula nadie habló

De la cárcel recurrente

Del agravio y la aflicción

 

Va por ahí

Con la pena en el pecho

El migrante siempre arrecho

Dispuesto a trabajar

Con sus manos labradoras

Con sus pies de mil caminos

Es el peregrino

Que a mi poesía hace llorar.

 

Ilka Oliva Corado.

Noviembre 27 de 2014.

Estados Unidos.

 

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