Los emigrados sin nombre, sin patria y sin huellas.

I.

En la madrugada de un domingo cualquiera

En la tarde de un jueves inusual

Los días no importan, no tienen nombre

No tienen horas tan solo la pena que solloza la muerte

 

La muerte de los indocumentados que de paso van

Con los labios secos, con el sudor en sus frentes

Cargando en sus hombros la dificultad

Caminando desiertos, sangrando sus pechos

Las vidas sin techos que marchándose están

 

Los días sin nombre se llenan de ausencias

Los minutos espesos se vuelven sopor

Dolor en el alma, dolor en el cuerpo

Caminan los muertos de la migración.

II.

Prometieron regresar

Se fueron al norte

A buscar el sustento

Hoy son tantos los muertos

De la necesidad

Quedaron regados

Los huesos quebrados

Sin huella de vida

En la tribulación

No regresaron

Los emigrados

Tampoco tienen panteón.

III.

Un sorbo de café en la madrugada

La mañana azareada las despedirá

Se van las parvadas

De vidas truncadas

A morir en los ríos

Dejando a sus críos

Sangrando en dolor

 

A morir en los muros

Dejando los sueños

Sin realización

 

A morir en los desiertos

Dejando a sus muertos

En otro panteón

 

A morir en los vagones

Dejando sus ilusiones

En otra estación.

IV.

Los emigrados sin nombre

Sin patria y sin huellas

Son viento que sopla

Arrastrando las penas

De panteón en panteón

Ninguno es el propio

No tienen terruño

Son polvo que cubre

La cruz de madera

En alguna ladera

Entre el vacío y el horror.

V.

A pesar de todo

A pesar de todos

Se van

Qué nadie los detenga

Qué nadie se interponga

Qué nadie los estigmatice

Qué nadie los doblegue

Qué nadie los torture

Qué nadie los asesine

Déjenlos transitar

Son los emigrados

Qué van a triunfar

No los enjaulen

Ellos saben volar.

 

Ilka Oliva Corado.

Noviembre 09 de 2014.

Estados Unidos.

 

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