Lunes.

Despierta el sol
Ningún rocío de invierno
Se proclama redentor
Una semana más
En la sombra de la clandestinidad
El obrero va
Con su herramienta
Con sus manos alertas
Sin documento alguno
Que le permita transitar
En las urbes grises
De la legalidad
La jornalera
Con su pañuelo
Y su mecapal
Carga sobre la espalda
El cultivo fresco
Que cortó en el oscuro surco
De la humillación
Proletaria el hambre
Del hombre que trabaja
En las fábricas de la gran ciudad
Es un emigrante
Clandestino y errante
Que no se permite claudicar
Vive entre el olvido
Y apila las nostalgias
Del suelo que dejó
Se traga las ofensas
Del patrón abusador
Lunes de invierno
Es un día más
En cualquier instante
Lo pueden deportar
Es uno de miles
Forajido arrecho
El miedo al acecho
Ese lastre ingrato tan atemporal.
Ilka Oliva Corado.
Febrero 24 de 2014.
Estados Unidos.

Un comentario

  1. HOLA AMIGA: ME GUSTA MUCHO LO QUE ESCRIBÍS EN TU BLOG. ESPERO PRONTO PUEDAS PUBLICAR EN TODA LA REGIÓN HISPANOPARLANTE. UQERÍA SABER SI TE GUSTARÍA LEER ALGUNAS BRECES TEXTOS QUE HAGO.
    TE MANDO UN ABRAZO.
    ERNESTO FAUSTINO URTUBEY (FACEBOOK)

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