La caravana de buitres.

Hoy pensaba en esa pregunta, ¿cómo es posible? Que tiene tanto significado.
¿Cómo es posible que fulano ande con esa que ni nalgas ni chiches tiene? ¿Qué le vio? ¿Cómo es posible que la mengana se vaya a casar con ese hombre tan feo? ¿Por lo menos tiene dinero? ¿Cómo es posible que ya lleven cinco años de casados y no tengan hijos? ¿Será que ella no puede tener hijos? –Nunca es él, sino ella-.
¿Cómo es posible que le vayan a dar la plaza a ella si ni presentación tiene? ¿Cómo es posible que se vaya a graduar de la universidad si trabajaban vendiendo periódicos?, ¿cómo es posible que lleve quince años en Estados Unidos y aquí no tenga ni en qué caerse muerto y fulanito lleva tres años allá y ya tiene finca? ¿Cómo es posible que la zutana no aproveche ese culo que tiene para conseguirse un pisado que la mantenga? ¿Cómo es posible que sea tan puta si tan bonita que es?
-Ellos no son putos, ¡ajá! solo nosotras-.
O cuando paren las mujeres, ¿cómo es posible que ese niño no se parezca a él? ¡Para mí que es hijo de otro! Sí se le nota lo zorra. La familia de él no la quiere por lo mismo. Y así van las preguntas, del cómo es posible. ¿Cómo es posible que ande ese patojo con una mujer vivida? Mi pregunta es, ¿hay mujeres sin vivir? ¿Él no vive? ¿Hay mujeres maniquíes que no respiran? Todas las personas vivimos digo yo, unas más intensas que otras pero con decir eso de “vivida” se refieren exclusivamente a su vagina. ¡A su vagina libre, indómita y jacarandosa!
Leer también es vivir, leyendo se viven otras vidas, se conocen lugares… ¿Cómo es posible que una mujer que lee no es una mujer vivida? Una mujer artista es una mujer vivida, porque crea otros mundos inhabitados, habitados solo por ella que después habitarán otros seres cuando lean su poesía, escuchen sus canciones, vean sus pinturas, lean sus libros. ¿Cómo es posible que una mujer artista no sea vivida?
Yo lo único que tengo que decir respecto a esto es que son mi trastorno las mujeres vividas, en todos los sentidos. Aprendo tanto de ellas. ¡Aplausos a las arrechas! Quien no comparte con una mujer vivida, está en la vil lipidia. Por eso es que juzga porque se le teme a lo desconocido y se formulan estereotipos, hipótesis sin ningún fundamento más que el de la doble moral que a decir verdad es una cárcel para la mente y el corazón.
Con la bulla de la caravana de buitres también vino a mi maceta esa pregunta. Y la caravana de buitres no encaja solamente en la Caravana del Zorro, sino en todas las caravanas del diario vivir. Los zombis de siempre. ¡Un guacalazo de agua de tonel a las tres de la mañana para que despierten!
Zombis cuando les conviene y despiertos cuando se trata de lucir, estafar, mentir, aparentar.
Nadie dijo nada de la manifestación de docentes, ¡de docentes mediocres y vendidos! Deshonra de la loable profesión. Acarreados, montoneros, solapadores, que el estudio les ha servido nada más para venderse a un precio más avaro. Qué ni con un baño de siente montes se les quita la mala leche y el mal de ojo que andan causando a cuanta persona miran. ¡Detestables! A mí no me digan colega porque cal les voy a echar. ¡Yo, sí!
Ajá, que manifiesten los pobres maestros a los que tienen en los puros huesos, que les den recursos para que eduquen bien a la niñez, que les den lo que piden. Ajá. No dudo que más de algún asoledado anduviera ahí –como suele suceder- ignorante de que lo estaban utilizando como pantalla, carnada, cortina de humo para que los sholones de siempre hicieran sus trances millonarios y bajita la mano robar las marmajas que van a dar a lo más oscuro de sus conciencias. ¡Hijos de rota!
Imperdonable es que siendo docente se baile en estos chiniques que nada de feria patronal tienen.
¿Cómo es posible que un docente se preste para estos trucos? Se supone que es la más loable de las profesiones… En el olvido quedó aquello de, “Me hice maestro que es ser formador” –José Martí-. Formador de buitres eso sí. (Con el perdón de los animalitos que no tienen la culpa).
Aves de rapiña son todas aquellas personas que ni se inmutan cuando esto sucede pero que sí ladran como perros enjaulados cuando ven manifestar estudiantes de la Universidad de San Carlos, no vaya a ser una mustia manifestación de los camisas blancas porque a sus pies se ponen, ¡y a culumbrón! Algo así como, ¡usted dele que aquí hay aguante!
¿Cómo es posible que cuando manifiestan campesinos se les tache de indios sin oficio? Gente honesta que está defendiendo la tierra que es suya y mía, que es de todos y todas y que ellos y ellas estén poniendo el pecho mientras usted los acusa, los agrede, los insulta, los minimiza.
¿Cómo es posible que las crías sigan muriendo de hambre y usted no se haga parte de una caravana para denunciar? ¿Cómo es posible que nos las sigan violando y usted calladita la boca? ¿Cómo es posible que sigan siendo obligadas a parir y usted se persigna y reza diez padres nuestros y ponga todo en manos del Espíritu Santo, la Virgen María y El Señor de Esquipulas- Por lo menos fuera a Maximón.
¿Cómo es posible que las sigan desapareciendo y usted las encuentre en los bares del Trébol, en elegantes casas de citas en la Zona Viva y en lugar de denunciar pague para fornicarlas a sus anchas de pitito lascivo?
¿Cómo es posible que siendo docente de universidad encubra y no eduque? ¿Qué siendo doctora invente enfermedades en los pacientes para poder sacar el dinero para pagar la mensualidad de su carro del año?
¿Cómo es posible que teniendo una abarrotería en aldea le suba el precio a las cosas para poder juntar para la fiesta de quince años de su hija?
¿Cómo es posible que mientras unos honran otros deshonran? ¿No nacimos del mismo vientres pué? ¿No respiramos el mismo aire? Todos y todas nacemos con sangre roja y espesa, ¿cómo es posible que a algunos y algunas se les convierta en chilate de tres días?
¿Cómo es posible que una persona venda su intelecto? ¿Qué lo ofrezca? ¿Qué lo ponga en una subasta? ¡Chinchelete! ¿Quién paga más? ¿Cómo es posible que el corazón lo hagan tiras y lo vendan como cintas para amarrar zapatos?
¿Cómo es posible que una mujer esclavice y humille a otra? ¿Cómo es posible que una madre venda a su hija? ¿Cómo es posible que un título de universidad, una posición social, un puesto laboral, sirvan para oprimir y no para liberar?
¿Cómo es posible que sea llamado como indio pisado el campesino que analfabeta con hambre en las entrañas y la espalda cansada, con la dignidad en la mirada defienda la tierra mientras usted lo insulta jampona y jampón desde su mosqueado zaguán de zombi?
Pero eso sí, en la caravana de buitres sí quieren estar.
Solo porque no se puede en carro del año y en destarlado, ir en bicicleta o patineta porque sino se apuntaba, con monopatín iba con tal de desfilar para la foto en los periódicos, para decir que estuvo ahí cerca del -¡indigno!- presidente que fue partícipe de magno evento.
Pero aunque sea a pata se va al Centro Histórico para tomarse la foto con aquel montón de renegados, porque no vaya a creer usted que cualquier soplado anda en la caravana, no, no: ¡momento! A la caravana de buitres solo asisten los renegados, esos que tienen o quienes se mueren por una moto Harley, que se enjaranan comprando a pagos un chaleco, botas, cachucha de cuero.
Ahí en la caravana hay desde tipos que compraron la Harley poniéndose a culumbrón como quienes aunque poniéndose no logran comprar una y se conforman con las pasolas. Ni se le ocurra irse en una californiana o en una BMX porque esas glorias solo son para juegos de tarde en sueños de niños de arrabal.
Ahí están las que se autonombran eruditas tomándose fotos con los renegados, esas que tienen cuatro o cinco títulos universitarios que de nada les sirven porque las embrutecieron más, pero ellas gritando al mundo su lado aventurero, jamás el honesto en una manifestación de campesinas porque carecen de éste.
Las “poetas” buscando al presidente para la foto ahí a las carreras, tocarle aunque sea la manga de la chumpa, que si les dieran tiempo lanzaran lejos a los niños lustradores y fueran ellas las que se apresuraran a lustrarle las botas de cuero al genocida. Ajá, ahí andan las descaradas. No vaya a creer usted que le estoy contando cuentos, fumada no ando, de goma tampoco, el cubilete sí tengo congelado por la tormenta invernal pero no es nada serio, solo se me hizo granizada.
Las que se hacen llamar elevadas almas andan a rastras vendiéndose por la foto. ¡Asco!
Vergüenza en que anden –para mi dolor- con la playera de la USAC haciendo alarde de la rebeldía motorizada que nunca mostraron luchando por causas justas, pero eso sí la caravana de buitres no se la pueden perder, ¡aves de rapiña unías!
No importa que el soquete del presidente y ministros, tacuacines, y niguas nos roben pero la foto es imperdible con semejantes gusanos en propagación, quién quita y salga un hueso. La poeta fulana de tal con tal y tal título universitario, tales y cuales libros publicados es nombrada enjuta lame botas en el Ministerio de Cultura y Deportes. El licenciado en pedagogía y maestría y doctorado en tal y cual zarabanda es nombrado tacuacín en primer grado en el Ministerio de Educación.
¡Quién quita y con la foto y el aplauso y el apoyo a la caravana de buitres se logre el hueso! ¡Qué bonita tradición! Aceleremos pues que era para ayer.
El artista plástico fulanito de tal que ha presentado su obra en galerías europeas y egresado de la universidad privada tal, con la foto en la caravana de buitres logró que lo hicieran miembro de la tan distinguida bola de soquetes del gobierno que juegan golf los miércoles por la mañana en el Country Club de allá en agua empozada. Empozada en una laguna de sobornos y estafas.
¿Cómo es posible que zombi fue, que siga zombi y zombi muera? A los zombis los vamos a meter en salmuera a ver si ya salados por lo menos al echarles cal se les pega.
Sigan en su caravana de buitres de todos los días, cuando vengan a acordar el alucine se los van a hacer bajado y no por asalto con tortilla tiesa sino cuando los aventajados camisas blancas que están infiltrados en todos lados y tienen plantas de cadenas de motocicletas en Caravana del Zorro, nos dejen en los puros huesos quebrados de tanto culatazo, para mientras usté goce que la vida es corta y niéguelo todo. ¡Menos la foto en la Caravana de buitres porque le puede costar un hueso!
¿Cómo es posible que usted esté leyendo mis bocanadas y no ande, choteando, de pata de chucho y chompipeando en la caravana de buitres?
Como información general: El 01 de febrero de 1930 nace en el Sur de Mis Amores la cantautora y escritora argentina, María Elena Walsh. ¡Belleza que enamora! ¡Ancestra inmortal!
Ilka Oliva Corado.
Febrero 01 de 2014.
En mi tabuco.