Frontera.

 
I
 
¿Y qué es lo que harás cuando muera la tarde?
¿Escudriñar en la noche e invitarla  a pasear?
¿Entre lunas dormidas y oscuranas de niebla?
¿ O escribirás un poema que le recitarás?
 
Cuando muera la tarde y agonice el ocaso
Dormiré en su regazo y no pensaré más
En la frontera quedada en tiempos lejanos
Ni  en muros paganos de diez años atrás.
 
II
Cuando se seque la pluma
Y se niegue a escribir
No existirá  poesía
Ni letra que cuente
Los sentimientos cohibidos
Que anidan en mí
 
Bailarán con el viento
Los versos dispersos
Que afloran atentos
Y no pueden hablar
Los veré adormecidos
Con sueño y cansados
Buscando una hoja
Para reposar
 
Cuando se seque la pluma
Y se niegue a escribir
Dormiré en el silencio
De la prosa ausente
De la rima latente
Que no puede expresar.
 
III
 
Que no llore la noche
Por lamentos pasados
Son tiempos quedados
En desiertos y cercos
Entre polvo y recuerdos
De migración clandestina
No importa la rima
No ha de acordar
Que no suspire la estrella
Ni la luna apagada
Por  aquella oscurana
Que no volverá.
 
Ilka Oliva Corado.
Nov. 10 de 2013.
 

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